嗵嗵，嗵嗵——

这是第一万五千六百八十四次心跳。

然后，一粒光点在黑暗中亮起。

很小，很弱，像一盏被遗忘在深海底部的灯。

它亮了很久，久到“久”这个词本身都失去了意义。

然后另一粒光点在它旁边亮起。

接着是第三粒，第四粒，无数粒。

那些光点从宇宙的各个角落飘来，像萤火虫，像雪花，像一场倒放的流星雨。

它们汇聚在一起，缓慢地、艰难地、像一群迷途的旅人终于找到了彼此。

光点与光点之间开始连接，细如发丝的、几乎看不见的光线，像针线，像蛛丝，像那些在新生儿血管中第一次流动的血液。它们在黑暗中编织，编织成一个茧。

那个茧和之前的终焉之茧不同。

之前的是像一座堡垒一样密不透风的壳。

而这个茧是透明的，薄如蝉翼，像一层被风吹皱的水面，像一片刚刚结成的冰。

透过那层薄壁，可以看到里面的东西——一个人。

不是完整的人，是碎片。

像一面被砸碎的镜子，被小心翼翼地、一块一块地拼回去。那些碎片之间还残留着细密的裂纹，像干涸的河床，像老人额头的皱纹，像一张被反复折叠又展开的信纸。

他蜷缩在茧中，像婴儿在母亲的子宫里。双臂环抱着膝盖，头低垂着，脸埋在臂弯里，看不清表情。

那层薄壁在他周围缓缓地、像呼吸一样地起伏着。

他在修复。

那些细密的裂纹在一点一点地变淡，像褪色的旧照片，像退潮后沙滩上的脚印。

破碎的骨骼在重组，撕裂的皮肤在愈合，被掏空的力量在从宇宙的每一个角落被重新吸回他的身体。

缓慢的，却不可逆的，像春天无论如何都会到来。

不知又过了多久，那层薄壁终于不再起伏。安静下来，透明得像不存在。

茧中的人动了一下——不是翻身，只是一个手指的微微蜷曲，小到几乎无法察觉。

然后是睫毛的颤动，像蝴蝶在蛹中第一次尝试扇动翅膀。

他睁开了眼睛。

——

新世界的天空是蔚蓝色的。