他没松手。

反而另一只手抬起，重重按在玄关墙上的神经接口总控面板上。

“你在干什么？”希雅警觉转身，瞳孔骤然收缩——她看见他的指尖正以一种决绝的姿态，在面板上飞快跳跃。

那是L5权限才能触及的底层指令区。

那些代码她太熟悉了——三年前，他们还在调试“熔断协议”时，她曾靠在他肩上开玩笑：“希望我们永远用不上这个。”

现在，他正在输入那串只有他自己才知道的密钥。

“裴语迟！”她猛地扑上去想按住他的手，却已经晚了。

他长按确认键，三秒。

整栋房子骤然一暗。

不是断电——而是更彻底的死亡。

全息屏像被抽走灵魂般熄灭，智能环发出最后一声蜂鸣后陷入沉寂；温控系统停止呼吸，情绪灯失去色彩，就连空气中那股经过AI优化的香氛也在瞬间消散。

所有由“启明”调控的系统，在这一刻，集体退回到原始状态。

寂静。

只有窗外风吹树叶的沙沙声，和两人交错的呼吸。

希雅浑身一颤，像被人从温水里扔进冰窟。

她不是不懂技术——她是太懂。

她的脑子飞速运转，后果如雪崩般砸下：

主动解绑家庭单元 = 退出实验 = 违反核心协议 = 示范效应崩塌 = 整个项目信誉危机 = 三年心血付诸东流 = 伦理架构被全盘否定 = 他的技术理想被亲手埋葬——

“你疯了吗？！”她猛地抓住他手臂，指甲几乎掐进他的皮肤，“现在还能撤回！熔断协议有30秒缓冲期！快！输入撤销码！”

她的声音近乎哀求，甚至带着哭腔。

裴语迟却只是静静看着她，眼神像沉入深海的星——黯淡，但坚定。

希雅忽然意识到：他不是在冲动。

这个男人，从不冲动。