孙和袍角那些密密麻麻的缝线，在烟雾中竟然像活过来一般，显出一行字：建康西郊·试种田·三亩整。

字迹的墨色极其厚重，透着一股陈年铁屑的沉香，这与卫渊脑中那份《永昌三年漕运验契图》第七十二格的拓片完全重合。

这不是在种红薯，这是在种“账本”。

“叔叔，给你。”

小穗趁着孙和发愣，不知何时捡起了那枚掉落在泥里的火签。

她那只残缺的左手抹了一把湿泥，糊在火签背面。

泥水干涸的速度快得惊人，一层淡青色的霜花凝结，赫然跳出四个字：验契柒贰。

孙和像被火烧了手一般夺回火签，脸色由青转紫，又由紫转白。

小穗踮着脚，把火签随手插回地头，斜插的角度在那一刻与瓜洲渡口那些刻在砖里的铜钱倾角，达到了一种诡秘的契合。

远处大江之上，玄色的“癸卯”军旗正被狂风撕扯得猎猎作响。

卫渊极目远眺，虽然隔着数里之遥，但在那透亮的阳光下，他仿佛能看到旗面上那枚巨大铜钱纹样里，七粒被太阳晒化的蜂蜡，正透出与这田垄间一模一样的冷光。

这张死网，已经从这三亩薄田，一路蔓延到了京师的龙座之下。

“孙侍郎，”卫渊缓缓抚平袖口的褶皱，将最后一点玻璃微末弹掉，语气里没了先前的锋芒，反而透着一种让人通体生寒的平静，“这田里的东西，你带不走，也烧不掉。”

他转过身，没去看孙和那双因恐惧而颤抖的眼睛，而是望向建康城那座巍峨如巨兽的南门。

铜钱上的铁腥味又浓了几分。

那些躲在造币局地缝里的老鼠，大概还不知道，他已经顺着这根被腐蚀的红薯须，摸到了它们的命门。

卫渊低头对影子里的某个方向微不可察地点了下头。

既然这地上的规矩你们不听，那我们就换个地头谈。