他们甚至连名字都没有，只有一些粗鄙的代号，或者干脆就是“那个谁”。

但今天，他们来了，带着各自的故事，带着各自的“供奉”。

没有香炉，没有祭台，甚至连一块干净的地面都没有。

他们只是默默地坐在花墙之外，将自己的“供奉”放在沙地上。

一个缺了胳膊的铁匠，将烧得通红的铁条，狠狠地插进沙土之中。

“嗤啦”一声，白烟腾起，带着一股刺鼻的焦糊味。

白烟之中，竟隐隐浮现出一幅画面：一个少年，跪在宗门大殿之上，声嘶力竭地哀求着，但最终，还是被无情地废去了修为，扔出了宗门。

那少年的眼神，充满了绝望和不甘。

陈七静静地看着这一切，他没有说话，只是默默地点了点头，然后继续向前走去。

他知道，这些人，都是和自己一样，被这片天地所抛弃的人。

他们曾经挣扎过，反抗过，但最终，还是被无情地镇压了。

但今天，他们要用自己的方式，向这片天地，发出最后的怒吼。

有人捧着一碗清水，轻轻地倒在沙地上，清水瞬间渗入沙土，消失不见。

但就在那一瞬间，一股微弱的共振，从沙土之中传递开来。

有人放着一把锈迹斑斑的菜刀，放在一块磨盘上，刀身颤抖，发出嗡嗡的低鸣。

甚至还有人，只是摊开自己的手掌，放在阳光下暴晒。

粗糙的掌纹，在阳光下显得格外刺眼。

这些“供奉”，没有任何灵力波动，甚至有些寒酸。

但它们却都承载着一段段刻骨铭心的记忆，一段段无法磨灭的伤痛。

那是他们一生中最痛苦的时刻，也是他们一生中最不甘的记忆。

陈七走过人群，他看见了一个瞎眼的老人，颤颤巍巍地摸索着，将一个破烂的拨浪鼓放在沙地上。

那拨浪鼓早已失去了颜色，鼓面也破了一个大洞，但老人却依旧小心翼翼地擦拭着它，仿佛在擦拭着自己最珍贵的宝贝。

他仿佛看到了老人年轻的时候，为了养活一家老小，走街串巷，卖力地摇着拨浪鼓。

那清脆的鼓声，曾经是他唯一的希望，也是他唯一的快乐。