“阿龙。”他嗓音沙哑，“通知所有民兵，守住每一块陵园土地……”顿了顿，“哪怕用手挖。”

当晚，滇西山区雨夜里亮起点点火光。

上百村民举着竹把子围在碑前，雨水顺着斗笠淌进胶鞋，没人后退一步。

十二岁的小丫头站最前头，带着一群孩子唱《英雄赞歌》——跑调的童声撞上裂缝的石碑：“为什么战旗美如画，英雄的鲜血染红了它……”

秦翊坐在军卡后厢，小豆正给他涂药。

突然他身子一僵，盲眼猛地睁大。

他“听”到了——不是风，不是雨，是整齐的脚步、均匀的呼吸、有力的心跳，从山那边翻过来，像千军万马踏碎长夜。

太祖父跃战壕的画面炸开，祖父带伤传令的喘息震耳，父亲拉响炸药时那句“保家卫国”在血管里轰鸣，陈铮扑向毒贩前那句“队长，我替你挡”撞得他心口发闷。

“忠魂井西侧三米埋了定向雷。”他开口，声音低却清楚，“滇西纪念园后坡有无人机操控箱。”

小豆手一抖，棉签“啪”地掉进药盘。

她看着秦翊——这个瞎了的男人，此刻像烧起来的火炬。

可他刚想站起来，右腿一软，神经坏死的刺痛直冲脊椎。

他咬牙撑住车壁，冷汗滴在陈铮的家书上。

镜头拉远。

全国七处陵园，火光连成一片。

北境的雪，滇西的雨，镇南关的雾里，无数人举着火把、攥着铁锹、抱着孩子，像一堵堵人墙，把石碑护在身后。

深夜，废弃地下指挥所。

蓝光映出半张脸，眼角旧疤泛青。

“烬燃”手指敲桌，全息地图上，七处红点正被橙光包围。

他扯松领口，露出喉结上的龙形刺青——三年前被秦翊一刀划开的疤。

“有意思。”他低笑，“看来得给这场戏，加把火了。”