北风卷过英烈园的松柏，哨音尖厉。

这里不兴哭。

一百多个半大的孩子围坐在无名碑前，屁股底下垫着旧报纸。

他们大多是战争遗孤，或是老兵留下的根。

“我昨晚又做梦了。”

说话的是个十四岁的少年，颧骨那儿有一道还没褪干净的青紫——那是之前在地下黑拳市里留下的记号。

他死死抠着地上的泥土，指甲缝里全是黑泥，“梦里教官让我开枪，我开了。靶子倒下来，脸朝上……是我爸。”

周围死一般的静。

突然，一阵怪风平地起。

不像平时那种漫无目的的乱吹，这风像是长了眼睛，直直地撞在旗杆顶端那面半旧的红旗上。

“啪、啪、啪——啪啪。”

旗面甩动的声音脆得像鞭炮。节奏极稳，没有任何杂乱的尾音。

坐在人群最外围的“幼鲨”猛地抬头。

他是阿龙的儿子，耳朵比这儿所有人都尖。

风速不对，频率也不对。

那是摩斯电码。

幼鲨手忙脚乱地掏出那个改装过的便携接收器，绿莹莹的波形图在屏幕上疯狂跳动。

这风不是乱刮的，它在持续不断地敲击着同一个字符。

四十七秒。

直到最后一声风哨止息，屏幕上的波形自动转译成了一个汉字：

【正】

现场没人说话，只有那面红旗还在余韵里微微颤抖。

有个懂行的小女孩突然捂住了嘴，眼泪大颗大颗往下砸：“是‘正在收听’……秦队在听。”

幼鲨看着那个字，鼻头一酸。

秦翊以前教过他，通讯兵在极度干扰下确认收到，最省力的回复就是敲击五下——正。

这是平安，也是他在。

京城，全军心理战研讨会。

冷气开得很足，长条桌两边的将星闪得人眼晕。

林骁站在投影幕布前，军姿笔挺，像要把地板扎穿。

“这就是你们所谓的‘情感共鸣反制’？”一位满头银发的老将军敲了敲桌上的报告，眉头锁成了“川”字，“依赖个人的牺牲精神去换情报、去感化，这是赌博。秦翊只有一个，这种英雄主义不可复制。”

林骁没辩解。

他转身，按下播放键。

画面有些抖动，是偷拍视角。

秦翊跪在当年的刑场旧址，那只还能动的左手撑在地上，全是血，但他身后，是用粉笔画出来的几千个歪歪扭扭的小人。

每一个小人，都在推着那个跪着的背影。

画面一转。

古老的钟楼上，幼鲨拉响了“清明哨”。