排练室里落针可闻。几个年轻队员脸上红一阵白一阵，像是自己做了错事。有人偷偷把手机藏到身后。

凌云沉默着。胸口有点堵，不是愤怒，更像是一种闷。汪海的话不好听，甚至刻薄，但有些地方，偏偏戳中了他内心深处自己都不太愿意触碰的一丝隐忧——系统的瑰宝固然强大，但属于他凌云自己的东西，到底在哪里？离开了这些歌曲，他还能站得住吗？

他深吸一口气，压下心头翻涌的情绪。现在不是自我怀疑的时候。

“都听见了？”他开口，声音不大，却让所有人都抬起头来。

“人家说我们艺术贫血，说我们是快餐。”凌云目光扫过一张张年轻而不安的脸，“你们觉得呢？”

没人敢回答。

“觉得人家说得对？”他又问。

“放屁！”那个掉手机的队员猛地抬起头，脖子都红了，“他懂什么！他听过咱们下连队演出时台下那些当兵的反应吗？他……”

凌云抬手，止住了他后面的话。

“人家是文化名人，专家。说的话，有的人信。”凌云语气依旧平静，“我们在这儿自己说自己多厉害，没用。”

他站起身，走到排练室中间，拿起靠在墙边的吉他。手指拂过琴弦，发出一声清越的鸣响。

“歌好不好，不是靠笔杆子写出来的，是靠这里——”他指了指自己的耳朵，又指了指心口，“和这里，听出来的，感受出来的。”

他把吉他背带上肩，调整了一下话筒架的高度。

“刚才那段副歌，情绪没顶上去。再来。这次，我要听到骨头里的劲儿。”

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他没有回应汪海的抨击，一个字都没有。他用行动表明了态度。

排练继续。歌声响起，比之前更加饱满，更加用力，带着一股不服输的狠劲。

直到晚上回到创作间，关上门，只剩下自己一个人，凌云才允许那篇文章带来的影响完全浮现出来。他打开电脑，鬼使神差地搜索了“汪海”。

词条跳出来。头像是一个戴着金丝眼镜、面容清癯、嘴角微微下撇的中年男人。简介很长：着名乐评家，音乐学院特聘教授，多家主流媒体文化专栏主笔，出版过多部音乐美学专着……头衔光鲜，履历漂亮。

是座大山。至少在主流舆论场里，是这样。

他靠在椅背上，闭上眼。汪海那篇文章里的句子，一句句在脑海里回放。“艺术贫血”、“文化快餐”、“精准投喂”……这些词像小虫子，往耳朵里钻。

他知道，这种批评不会因为他的无视就消失。反而可能因为他沉默，被更多人认为是默认，是心虚。汪海的拥趸不少，这篇文章此刻恐怕已经在某个圈子里传开了。

接下来会怎样？更多的口诛笔伐？官方层面会不会因此产生疑虑？那个国家级晚会的“潜在邀请”，会不会因为这份艺术贫血的质疑而打上问号？