他们继续向前，速度放得更慢。雾气开始旋转，形成细小的涡流，卷起地上的枯叶和碎石。腥味出来了，混着腐土和铁锈，钻进鼻腔让人作呕。玄铁捂了下嘴，低声骂了一句。

“别停，也别回头。”他说。

叶寒点头，加快脚步穿过枯林。树影在雾中拉长，像挣扎的人形，枝条垂落如手臂。他们不做停留，直奔前方隐约可见的石台轮廓——一块半塌的方形平台，表面刻满模糊符号，边缘爬满青苔。

踏上石台那一刻，雾突然静了一瞬。

没有风，没有声，连地面的涡流都停了。只有黑碑还在震，贴着胸口，像心跳加速。叶寒抬手按紧麻布衣，冷汗顺着眉骨滑下，刺进眼角。他忍住没擦。

玄铁靠在石台边缘，战锤插进裂缝固定身体。他喘得厉害，左肩渗血，染红整片衣料。“这地方……邪门。”他咬牙，“比北漠那些鬼沙坑还瘆人。”

叶寒没接话。他盯着雾中，黑碑的震动有了变化——不再是单一频率，而是分层波动，像在接收什么信号。他闭眼，试图捕捉其中规律。

就在这时，雾深处传来第三次声响。

这次不同。不是呜咽，不是呼吸。是某种东西在移动，缓慢，沉重，踩在地上的声音像是骨头碾碎砂石。一步，停顿，再一步。距离说不清，但绝对比刚才近。

玄铁猛地抬头，战锤抽出，横在胸前。叶寒仍站着，右手贴胸，左手缓缓抬起，示意他别动。

那声音又停了。

雾重新流动，涡流变大，卷起更多碎叶。地上的黑浆从树干裂口缓缓滴落，砸在石头上，发出“嗒”的一声。

叶寒忽然察觉——黑碑的震动和那滴落的节奏，同步了。