巴刀鱼没有离开市场。

他在水产三区转了一圈，又去了旁边的肉类批发区、蔬菜批发区、粮油批发区。每个区都走了一遍，每个区都停下来看一看、闻一闻、摸一摸。他不是在买菜，他是在用十几年厨师的经验，去感知这个市场的“气息”。

每个市场都有自己的气息。不是气味的那种气息，而是一种更抽象的东西——是这里的人、这里的货、这里的钱，共同编织出来的一种氛围。有的市场是干净的，有的市场是浑浊的，有的市场是温暖的，有的市场是冰冷的。城西批发市场给他的感觉，是“遮掩”。

一种刻意的、用力的、欲盖弥彰的遮掩。

就像一个人喷了很浓的香水，不是为了好闻，而是为了盖住身上的臭味。

他在蔬菜批发区的一个摊位前停下来，摊位上堆着一人多高的大白菜，每一棵都包着保鲜膜，码得整整齐齐，像一排排等待检阅的士兵。他拿起一棵白菜，翻过来看底部。

白菜的根部已经被切掉了，切口平整，像是用机器切的。可切口的颜色不对——正常的新鲜白菜，切口应该是乳白色的，带着汁水。这棵白菜的切口是淡黄色的，边缘已经干了，像是切了很久了。

可这棵白菜的外表，看起来像是刚从地里拔出来的。

“老板，这白菜什么时候到的？”他问摊主。

摊主是个三十来岁的男人，瘦高个，穿着一件脏兮兮的军绿色棉袄，正蹲在地上整理一筐西红柿。听到问话，头也没抬。

“今早到的，新鲜着呢。”

巴刀鱼把白菜放回去，没有拆穿他。

他继续走，走到了市场的最后一排。这里比前面的区域冷清得多，摊位少，人也少，地上更脏，空气中那股腐臭的味道更浓了。他看到一个没有招牌的摊位，卷帘门半拉着，里面黑洞洞的，什么也看不见。

卷帘门前站着一个人。

那人背对着巴刀鱼，穿着一件灰色的夹克，头发花白，肩膀有些佝偻，看起来像个老人。他在卷帘门前站了很久，一动不动，像是在犹豫什么。然后他伸手敲了敲卷帘门，三下，停顿，两下，又停顿，一下。

暗号。

卷帘门从里面拉开了一条缝，那人侧身挤了进去，门又关上了。

巴刀鱼站在远处，看着那扇关上的卷帘门，心跳忽然加快了。

不是因为害怕，是因为他认出了那个人。

那个佝偻的背影，那双总是笑眯眯的眼睛，那根他递过来无数次的烟——

老张。

三

巴刀鱼没有跟进去。

他退到市场的一个角落，靠着一根水泥柱子站着，掏出一根烟点上。烟雾在潮湿的空气中散得很慢，像一团不肯散去的雾。他盯着那扇卷帘门，脑子里飞速转动着。

老张不是来进货的。老张天没亮就进了货，两百斤草鱼，一百斤鲫鱼，足够卖两三天的了。他不需要再进什么货。而且他来的是市场最后一排，这里没有水产摊位，没有蔬菜摊位，没有任何跟食材有关的摊位。这里只有一个没有招牌的、拉着卷帘门的、需要敲暗号才能进去的地方。

老张来这里，不是为了进货。他是来见人的。

见谁？

巴刀鱼想起那块豆腐。那块用人的骨头做的豆腐。那块豆腐的源头，会不会就在这里？就在这扇卷帘门后面？

他把烟掐灭，正要走过去，手机忽然震了。

是酸菜汤发来的消息：“老张回来了。刚从他摊子前面过，脸色不太好，像是在跟谁生气。”

巴刀鱼的手指顿了一下。

老张回来了？他刚进去不到十分钟，怎么可能这么快就回了城中村？除非他进去之后马上又出来了，可巴刀鱼一直盯着那扇门，没有看到任何人出来。

他低头看手机，又看了一眼前方那扇紧闭的卷帘门。

一个念头像闪电一样划过他的脑海。

那个背影，那个佝偻的、花白头发的、像老张一样的背影——

不是老张。

是老张的什么人。双胞胎兄弟，或者长得极为相似的亲戚。一个可以在城中村的老张回来之前，出现在城西批发市场的人。

巴刀鱼快步走向那扇卷帘门。

可他刚到门口，门就从里面拉开了。

一个人走出来。

不是老人，是一个年轻人。二十七八岁，穿着一身黑色的运动服，戴着黑色的鸭舌帽，帽檐压得很低，几乎遮住了整张脸。他的身材瘦削，动作敏捷，从门里出来的时候，像是从笼子里放出来的野兽，浑身上下透着一股危险的氣息。

他跟巴刀鱼擦肩而过，走得很快，头也不回。

巴刀鱼没有追。他站在卷帘门前，往里看了一眼。

里面很暗，隐约能看到一些堆在地上的编织袋，袋子里装着什么东西，鼓鼓囊囊的。空气里有一股甜腻的气味，像是某种腐烂的水果，又像是化学药剂的刺鼻味道。

他正要往里走，一只手从后面搭上了他的肩膀。

巴刀鱼的身体瞬间绷紧了。他的手本能地伸向腰间——那里别着一把玄厨刀，是他吃饭的家伙，也是他现在唯一的武器。

“别动。”身后的声音很低，很低，像是从地底下传上来的，“别回头，听我说。”