对方盯着他，忽然开口，声音沙哑：“你师父……没告诉你，他们是怎么死的吗？”

杜守拙没答。

手指在刀柄上收紧一圈。

“栖云寺外，雪地里躺着的老和尚。”对方一步步逼近，“那是我师兄。他临死前，手里攥着半页刀谱。”

杜守拙眼神不动。

但心跳慢了一拍。

“他本可以活。”对方右拳再次提起，筋肉虬结，“可他非要拦那个拿铜锁的孩子。”

风忽然静了。

雾也不再流动。

杜守拙闭上眼。

不是惧怕，是回溯。

老者的声音在耳边响起：“刀不在手，在心。”

他睁开眼时，呼吸已变。

不再是防御节奏，而是进攻前奏。

敌人扑来。

双拳齐出，带起呼啸风声。桥面承受不住这等劲力，两侧栏杆接连断裂。杜守拙不退，迎上一步，左手摊开，露出“守”字刺青，同时右脚斜踏半步，刀出鞘三寸。

寒光乍现。

刀未全出，却已逼停对方攻势。

“这一刀，”他说，“护的是我该守的人。”

话落，刀归鞘。

动作干脆，不留余地。

敌人站在原地，胸口剧烈起伏。他低头看自己胸前——一道细不可察的划痕，从左肩斜至右腹，深不过皮，却正穿过心脏投影位置。

他知道。

那一刀若全力斩下，他已经死了。

但他笑了。

嘴角裂开，血顺着牙齿滴落。

“好刀法。”他说，“可惜……你还没见过真正的断锋。”

杜守拙不动。

右手仍在刀柄上。

对方缓缓抬起右手，掌心血痕更深。他将手掌贴在胸口，按住那道未破的刀痕，然后猛地发力——

小主，

皮肤绽开，血喷而出。

不是自杀，是解封。