“老乡这边坐。”

一个年轻士兵扶住差点软倒的李大娘，往她手里塞了碗热水。

空地上搭着简陋木台，台下竟摆着几排木墩。

这不合礼制的安排让乡民们更加惶恐——皇帝不该在九重宫阙里接受百官朝拜吗？

怎会在这荒地里见他们这些草民？

突然三通鼓响，一队金甲侍卫肃然而立。

一个穿着半旧龙袍的年轻人稳步登台，衣角还沾着旅途的尘灰。

“陛下驾到——”

惊雷般的唱喝中，乡民们吓得魂飞魄散，哗啦啦跪倒一片。

赵老汉的额头重重磕在黄土上，想起惨死的儿子，老泪混着泥土糊了满脸。

他却不知，此刻高台上的年轻帝王，胸腔里跳动着一颗来自未来的心。

穿越成崇祯的第一百三十七天，马克思政治经济学专业的研究生，终于撕碎了所有史书桎梏。

他俯瞰着台下这些史料里轻描淡写记为“流民”的百姓，仿佛看见《资本论》里被异化的农民正跪在面前。

“平身。”

清朗的声音穿透战栗的空气，“今日朕在此，就是要听真话。”

崇祯目光扫过那些皲裂的手掌、佝偻的脊背：

“你们交的皇粮，养着朝廷的官。你们种的棉麻，织着将士的衣。是大明的子民在供养这个国家——”

这话震得随行翰林脸色煞白，而乡民们却茫然抬起了头。

崇祯深吸一口气，用最直白的话语撕裂千年谎言：

“既然这江山社稷靠着你们的血汗才能运转，凭什么你们要跪着说话？都给朕站起来！今天不是皇帝见草民，是吃俸禄的人该听听纳税人的心声！”

赵老汉闻言，第一个颤巍巍站起，浑浊的眼泪淌进深深的皱纹里。

他看见那位年轻帝王竟对着他——一个蝼蚁般的老农——缓缓拱手，行了个平辈的揖礼。

阳光灼灼，映着青衫帝王眼中跳动的火焰。

接着，崇祯望着底下仍然黑压压跪倒一片的乡民，心头猛地一揪。

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这些所谓“皇恩浩荡”的子民，一个个瘦得只剩骨架，破旧的棉袄露出发黑的棉絮，跪在寒风里瑟瑟发抖。

有个老汉紧张得把额头死死抵着地面，干裂的后颈在冷风中格外刺眼。

后世的他，也曾在文献里读过“饿殍遍野”，却从未如此直观地感受过这四个字的重量。

崇祯深吸一口气，压下翻涌的情绪，没用太监传话，直接走到台前。

亲手拿起那个简陋的铁皮喇叭时，他注意到台下乡民们肩膀齐齐一颤，仿佛等着雷霆骤降。

“乡亲们，”

崇祯继续开口，声音透过喇叭传出，刻意放得轻缓，“都起来吧，坐下说话。”