晨雾钻进鼻腔，带着隔夜油锅的腻味。他数着自己脚步落地的节奏：左、右、左……第七步，鞋跟碾过一枚碎玻璃碴，刺耳的刮擦声让他终于确信——这具身体还踩在实地上。

听说昨晚又出事了，那个剧本店老板……叫啥来着？

死了吧？

那摊主眼神有些涣散，似乎并不是真的在看沈夜，而是透过他在看某种既定的事实，听说是因为抑郁症，大半夜从楼上跳下来了，啧啧，现在的年轻人啊。

沈夜捏着油条的手指猛地一僵，指尖那点油腻的触感瞬间变得冰冷刺骨。

死了？我？

他没有反驳，只是默默掏出手机，指纹解锁的时候因为手汗滑了一次。

本地生活论坛的置顶帖红得刺眼——讣告青年店主沈夜因重度抑郁坠楼身亡。

帖子下面附了一张监控截图。

画面黑白噪点很重，时间戳显示是凌晨2:17。

一个模糊的人影正像破布袋一样挂在他店铺二楼的栏杆外。

凌晨2:17。

那时候他明明正在印刷厂，盯着那几台空转的录音机，连厕所都没去过。

但这不重要。重要的是评论区。

一路好走。

我就住那附近，昨晚好像真听到动静了。

虽然不认识，但感觉这老板平时就很阴郁，确实像有病的样子。

几百条评论，几百个证人。

沈夜感到一阵难以言喻的窒息，周围嘈杂的早市声浪仿佛正在离他远去。

这不是谣言，这是修正。

那个第三人称叙述体正在通过公共认知，强行把沈夜已死这个逻辑补丁打进现实世界。

如果所有人都认为他死了，那活着的沈夜就是个漏洞，会被世界自动清除。

沈夜把揉得稀烂的纸币拍在桌上，连找零都没拿，转身冲进清晨的薄雾里。

回到老印刷厂时，那股腐朽的铁锈味里多了一丝绝望的气息。

怎么回事？墙上的字！墨娘子惊叫出声，声音尖利得变了调。

沈夜猛地抬头。

昨夜他拼尽全力刻在水泥墙上的我还活着四个大字，此刻竟然像被风化了千年的岩画，字槽变浅，边缘模糊，仿佛从来就不曾存在过。

就连桌案正中央那本千魂录，原本漆黑厚重的封皮也泛起了一层诡异的灰白半透明色泽，像是信号不好的全息投影，随时可能断开连接。

他们在用社会性宣告覆盖你的存在锚点。

白砚舟站在阴影里，脸色比往常更难看，手里那根从来不点的烟被捏成了两截，一旦你的名字在户籍、社交网络和他人记忆中被注销，这本册子就会判定你已履约归案。

到时候，不用诡异动手，规则就会直接抹杀你。