“嗯。虫每天都会来。你要每天来看，每天捏。捏久了，虫就少了。”

洛青州没有说话。他看着自己的手，指尖有绿色的汁液，是虫的。他洗了洗，洗不掉。指甲缝里还有。

“会留多久？”他问。

“几天。你每天捏，它就一直在。”

洛青州看着指尖。绿色的，淡淡的。它会留几天。几天后，还会有新的。他每天捏，每天都会有。他在这里，每天都会来。

秦蒹葭从铺子里出来，手里拿着那件藏青色的衣服。袖子补好了，领口也紧了。她把衣服递给洛青州。

“试试。”她说。

洛青州接过衣服，穿上。袖口不磨了，领口刚好。他摸了摸补过的地方，针脚很密，很匀，像一条小路。

“你缝的？”他问。

“嗯。”

“什么时候？”

“上午。你捏虫的时候。”

洛青州没有说话。他看着她。她的手上有针眼，红红的，很小。她缝了一上午，缝了他的袖子，缝了他的领口。她缝了他。

他伸出手，握住她的手。她的手很小，很瘦，有皱纹，有青筋。他摸了摸她手上的针眼，很轻，很慢。

“疼吗？”他问。

“不疼。”她说。

“针扎的，怎么会不疼？”

“愿意就不疼。”

洛青州没有说话。他握着她的手，握了很久。

完整一心感知着这个下午。它感知到两个人正在用一种从未用过的方式连接。不是说话，是补衣服。她缝了他的袖子，他握了她的手。他手上的虫汁绿绿的，她手上的针眼红红的。他疼她，她疼他。愿意就不疼。

傍晚，洛青州坐在门槛上。秦蒹葭在他旁边坐下。今天他没有坐近一点，也没有坐远一点。他坐在昨天的地方。但他坐得更稳了。不是那种“我不会走”的稳，是那种“补好了”的稳。破了，补了，更牢了。

小主，

“明天还要捏虫。”他说。

“嗯。”

“每天都要捏。”

“嗯。”

“你每天都要缝？”

秦蒹葭想了想。她说：“衣服不破，就不用缝。”

“破了就缝？”

“破了就缝。”