我没再说话。

黑袍人这时往前走了一步。

他没看我，而是看着记忆长廊的尽头。那里还有雾，厚厚的，像墙一样挡着路。

“记起来的只是开头。”他说，“真正的你，还没走出来。”

我顺着他的目光看过去。

雾里好像有东西在动。

不是影像，不是幻觉，是实打实的脚步声，一下一下，踩在石头上。

我忽然觉得雷角更烫了。

不是烧，是涨，像是里面塞满了东西，快要撑破皮肉。

谢清歌察觉到不对，把手从我肩上收回，站到了侧前方。

“你还撑得住？”她问。

我摸了摸雷角，指尖传来一阵跳动，像是脉搏。

“能。”我说，“只要它不炸就行。”

她哼了一声：“你要炸了，我可不会救你。”

“我知道。”我说，“你从来就不救我，你只是站旁边看着。”

“对。”她说，“但我也没走。”

我没笑，但心里松了一下。

黑袍人忽然抬手，拔起了锈剑。

剑身出鞘一半，红布下的残玉闪了一下。

“来了。”他说。

我抬头。

雾动了。

一个人影从里面走出来。

很小，穿一身旧道袍，脸上沾着灰，手里攥着半颗糖豆。

他走到离我三步远的地方，停下。

然后抬起头。

我看见了自己的脸。

七岁，眼睛亮，嘴唇干，左眼角有一道浅疤——那是我第一天扫丹炉时被火星溅到的。

他看着我，没说话。

我也看着他。

过了很久，我开口：“你是……小时候的我？”

他摇头。

“我是你忘掉的那部分。”他说，“你把我关在这儿三百年，不看，不想，假装没有。”

我喉咙发紧。

“为什么？”我问。

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他笑了下，笑得很轻。

“因为你怕。”他说，“你怕想起来自己是谁，怕想起来就会忍不住去找他们算账。可你那时候太弱，打不过，跑不掉，只能把自己切成一块一块，藏起来。”

我手指蜷了一下。

他说得对。

我不是忘了。

我是不敢想。

他低头看了看手里的糖豆，轻轻一捏。

糖壳碎了，露出里面的芯，是金色的，一闪一闪的，像星星。

“你还记得这个吗？”他问。

我点头。