船身随着水流微微晃动，跳板被撤去，缆绳解开，粗重的麻绳被船工嘿呦嘿呦地收回船上。

船老大站在船尾，手持长篙，用力一点岸边石阶，口中发出悠长而有力的号子：“开——船——喽——！”

官船缓缓离开了栈桥，船头破开平静的江面，荡开一圈圈涟漪，向着宽阔的江心滑去。

与此同时，另一侧，悬挂“杭州”灯笼的客船，也几乎同时启碇，向着东南方向，缓缓驶离。

张子麟依旧立在船头，身形挺拔如松，任由带着寒意的江风拂动他的衣襟和巾角。

他的目光，终于不再克制，转向了那艘渐渐远去的、载着他七年挚友的船只。

雾气如纱，在江面上流淌。

李清时所乘的船，起初还能清晰看见轮廓，看见船头依稀站立的人影。

但距离渐远，加上雾气的阻隔，那船影很快变得模糊，只剩下一个朦胧的、移动的暗色轮廓，最终，连那盏写着“杭州”的灯笼光晕，也彻底融入了白茫茫的江雾深处，再也分辨不清。

仿佛只是一眨眼，那个与他并肩作战了七年、分享了无数秘密与悲欢的人，就从视线里消失了。

从此山高水长，各在一方。

胸膛里像是被什么东西猛地掏空了一块，江风灌进来，冷飕飕的，带着初春江水特有的、深入骨髓的寒意。

十年金陵岁月，此刻如同退潮般，轰然从心底席卷而过。

初入大理寺时的青涩与志忑，陈寺丞严厉而关切的目光，同僚们或友善或疏离的面孔，一桩桩或惊心动魄，或迷雾重重的案件，秦淮河的月色，档案库的尘埃，值房深夜的灯火，望淮楼上的欢笑与醉语……最后，定格在昨夜河畔，李清时那清亮而坚定的眼神和那句“持心如烛，虽微芒，亦照一方”。

所有的喧嚣，所有的纷繁，所有的热血与沉重，所有并肩的身影与离别的不舍，都随着那艘消失在雾中的船，一起远去了。

江水无声东流，不舍昼夜。

他的船，正逆流而上，驶向北方。

有一只温暖而略显纤细的手，轻轻挽住了他的臂弯。

谷云裳不知何时已安置好两个孩子，来到了他身边。

她没有说话，只是静静地依偎着他，将头轻轻靠在他的肩上，目光同样望着李清时船只消失的方向，眼中噙着未干的泪光，却努力给他以无声的安慰与支持。

臂弯传来的温热与重量，将张子麟从那种巨大的、近乎虚无的离愁与时空错位感中拉了回来。

他低下头，看着妻子恬静而坚毅的侧脸，看着她眼角细微的、因操劳而生的纹路，心中涌起一阵混合着愧疚与温存的暖流。

这十年，她为他打理家务，生儿育女，担惊受怕，默默支持，从未有过半句怨言。

他是许多人的张寺正，是百姓眼中的“铁面”刑官，可对她而言，他只是她的丈夫，是孩子们的父亲。