陈无戈落地，稳住身形。他从空中落下来，双脚着地，膝盖微屈，身体下沉。站稳了，没有晃。他站在对方面前，断刀垂于身侧，刀尖滴血。呼吸沉重，额角青筋跳动，全身肌肉都在颤抖。但他没有补刀，也没有说话。断刀垂在身边，刀尖指着地面，血从刀刃上滴下来。他的呼吸很重，很急，像风箱，像鼓风机。额角的青筋在跳动，像一条被埋在皮肤下面的蛇。全身的肌肉都在颤抖，像一片在风中颤抖的树叶，像一根被拨动的琴弦。但他没有补刀，没有在魔族将军身上再砍一刀。也没有说话，嘴闭着，没有发出任何声音。
魔族将军缓缓抬头。头盔已有裂痕，猩红双眼死死盯着他，喉咙里发出野兽般的低吼。他想站起来，左手撑地发力，右腿却软塌无力。黑雾仍在挣扎凝聚，试图修复伤体，但断刀留下的刀气如跗骨之蛆，在血脉中肆虐，压制再生之力。他的头慢慢地抬起来，头盔上有一道裂痕，从额头到眉心。猩红色的眼睛死死盯着陈无戈，像一头受伤的野兽，像一个不甘心的亡魂。喉咙里发出低吼，像野兽的咆哮，像受伤的狼的嚎叫。他想站起来，左手用力撑地，想把身体撑起来。但右腿没有力气了，断了，废了。黑雾还在挣扎，还在试图凝聚，试图修复伤口。但断刀留下的刀气像跗骨之蛆，附在伤口上，在血脉中肆虐，压制着再生的力量。他张了张嘴，似乎想说什么。嘴张开，舌尖抵住上牙，气流已经准备好了。似乎想说什么，想骂，想喊，想求饶。
陈无戈看着他，声音低哑：“你说过……我们人类是蝼蚁？”
陈无戈看着他，目光冰冷，像冬天的铁。声音低哑，像砂纸磨过木板，像生锈的合页转动。你说过……我们人类是蝼蚁？——你曾经说过，人类是蝼蚁，是虫子，是可以一脚踩死的东西。魔族将军没回答。他的嘴闭着，没有发出任何声音。陈无戈冷笑一声，不再看他。嘴角向上翘了一下，但眼睛不笑。头转过去，不再看他。
他缓缓收回断刀，插回粗麻缠绕的刀鞘。动作很慢，却异常稳定。断刀从垂在身侧的状态收回来，插回腰间的刀鞘。动作很慢，很轻，像在放下一件易碎的器物。却异常稳定，手不抖了，刀不晃了。刀入鞘的瞬间，刀柄微颤，内部纹路流转不止，似有低鸣回荡。刀插进鞘里，刀柄颤了一下，刀身内部的纹路还在流转，像水在河道中流淌，像血在血管中奔涌。似有低鸣回荡，像有人在很远的地方说话，像有风在空谷中回响。
他转身，不再多看一眼。身体旋转了一百八十度，从面向魔族将军变成面向青鳞的龙首。魔族将军的身体终于支撑不住，轰然倒地，激起大片尘土。他的身体终于撑不住了，倒在地上，激起一大片尘土。黑雾迅速消散，如同退潮般缩回铠甲残片中。黑雾从伤口中涌出来，但不是凝聚，是消散。像退潮的海水，缩回铠甲的残片中。战场重归寂静，只有风吹过焦土的呜咽声。战场安静了，没有鼓声，没有喊杀声，没有金属碰撞声。只有风在吹，吹过焦土，发出“呜呜”的声响，像哭，像笑，像一首没有歌词的歌。
陈无戈站定。他的脚停了，身体停了。他抬头望向天际。头抬起来，下巴朝天，脖子上的肌肉绷紧。夜空漆黑，不见星辰，唯有零星火光在远处飘摇，像是未熄的余烬。天空是黑的，没有星星，没有月亮。只有零星的火光在远处飘摇，像快要熄灭的灯，像快要燃尽的火。他右手缓缓抬起，五指张开，掌心朝天，仿佛承接某种无形之物。他的右手从身侧抬起来，慢慢地，像从水底捞起一件东西，像从梦中醒来。五指张开，掌心朝天，像在接雨，像在接雪。仿佛承接某种无形之物，无形之物是看不见的，摸不着的，但能感觉到。是青鳞的意志，是龙族的不屈，是战魂的传承。
片刻后，手掌收拢。他的手指合拢，握成拳头。改为单手指天，笔直如剑。拳头松开，食指伸出，指向天空。笔直如剑，像一把剑，像一根针。
风再次吹起，卷着灰烬绕身三匝，掠过他的肩头，吹动额前沾血的发丝。风从北面吹来，又起了。卷着灰烬，灰烬是灰白色的，像雪花，像羽毛。绕身三匝，在他身边绕了三圈，像一个人在做最后的告别，像一个魂灵在环绕不散。掠过他的肩头，像一只手轻轻拍了一下，像一句话轻轻说了一声。吹动他额前沾血的发丝，发丝上沾着血，血已经干了。他没躲，也没低头。身体没有闪避，头没有低下去。只是站着。
断刀静静挂在腰间，刀柄微颤，内部纹路缓缓流转，似有远古战魂在低语回应。断刀挂在他的腰间，刀鞘朝下，刀柄朝上。刀柄在微微颤抖，刀身内部的纹路在缓缓流转，像水在河道中流淌，像血在血管中奔涌。似有远古战魂在低语回应，在跟他说话，在告诉他——你做得对，你走的路是对的。
他知道，这不是终点。战斗还没有结束，敌人还在，七宗还在，魔族还在。这是武经的传承，也是他自己的路。《primal武经》是陈家的祖传功法，是刻在骨头上的文字，是流在血液中的力量。传承从祖先传到他，从他传给后人。也是他自己的路，不是别人的路，不是祖先的路，是他自己的路。
他低头看了一眼脚下焦土，那里还留着自己刚才踏出的脚印，深陷砖石，边缘龟裂。头低下来，目光落在脚边的焦土上。那里有他刚才踏出的脚印，深深的，陷在砖石里，边缘龟裂了。他又看向远方，敌阵已无动静，残旗倒伏，尸骸遍地。头抬起来，看向远方。敌阵没有动静了，没有鼓声，没有号角，没有脚步声。残旗倒伏在地上，旗杆断了，旗面破了。尸骸遍地，魔族的，人类的，龙的。
他没动。依旧站着，像界碑，像山脊，像一道不肯弯的脊梁。灰烬落在他肩上，积了薄薄一层，像披了件旧袍。