笑声极轻，却比哭还涩：

“原来他们连死人的名字都不肯留。”

雪又下了起来。

杏树枝桠“咔嚓”一声，被雪压折半根，正落在我们脚边。

我弯腰拾起那截断枝，递到她手里：

“留不住的，就别留了。

——我们活下来的，才是他们的碑文。”

萧云握紧断枝，指节发白。

半晌，她伸手从怀里掏出那两枚玉佩——阳佩与阴佩，在雪色里泛着温润的光。

“皇上说，让我们共用一个姓氏。”

她低声道，“可爱新觉罗氏与萧氏，都是空名。

——不如，我们自己刻一个。”

说着，她忽然抬手，将阳佩狠狠砸向石匣残壁。

“啪”一声脆响，玉佩裂成三瓣。

我愣住。

她却已拾起最锋利的一瓣，反手在杏树干上划了下去。

雪末飞溅。

树皮被剥开，露出里面青白的树干。

她一笔一划，刻下两字——

“燕云”

字迹不深，却极工整，像新凿的碑铭。

“从今往后，”

她收势，将那瓣碎玉递到我掌心，“没有萧云，没有小燕子，也没有爱新觉罗。

——只有‘燕云’。”

我攥紧碎玉，掌心被割破，血珠渗出，顺着指缝滴在“燕云”二字上，像替它点了朱砂。

雪下得更密。

那两字很快被雪覆住，又很快被血晕开，渐渐凝成一道暗红的痕。

我们没回宫。

雪太深，宫门已闭，守门的护军得了上谕：今夜无论谁叩门，都不许开。

也好。

我与她并肩坐在杏树下，背靠着背，听雪把整座废墟一点点填平。

“冷么？”我问。

“冷。”

她答，“但比昨夜暖和。”

我笑了，伸手解开自己那件尚衣局新制的貂氅，分一半披到她肩头。

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氅襟上的金线龙凤，在雪里暗得几乎看不见。

“燕云。”

我低声唤。

“嗯？”

“你记不记得，十八年前，我们也是这么背靠着背，被塞进同一辆马车？”

“记得。”

她声音轻得像雪片，“你哭，我没哭。

你说怕，我说不怕。