苏媚儿愣了一下。

她忽然明白了。

他不是在等援兵，他是在等民心。

就像战功券，一开始也没人信，可有人捐铜板，有人押房契，后来就成了一种信。他要的不是军队，不是权势，是百姓也敢把命交出来，跟他一起反扑。

她松开他的手，慢慢从地上站起来。

膝盖有点麻，她扶了下石台边缘，站稳了。

“那你站好。”她说，“别倒下。我给你拖时间。”

陈长安看了她一眼。

“你去哪？”

“北境。”她说，“我带人守住断云岭，只要龙脉支流不断，你就还有后手。你在这儿等破绽，我在那边逼他分心。”

陈长安没拦她。

他知道她一旦决定，九头牛都拉不回。

他只是又抬手，这次是轻轻拍了下她肩头，像送行。

“小心点。”他说。

苏媚儿点点头，转身就走。

走了几步，又停下，没回头，只留下一句：“你要是死了，我掀了你的坟。”

说完，足尖一点，人已跃上残瓦，几个起落，身影消失在街角。

陈长安站在原地，手还悬在半空，片刻后缓缓放下。

他抬头看天。

紫黑云层依旧厚重，符文残影时隐时现。地面又震了一下，黑水从石缝里冒得更勤了，冒着泡，铁锈味刺鼻。

他没动。

募捐箱上的“同死”残契被风吹了下来，飘到他脚边。

他低头看了一眼，没捡。

远处巷子里，有个孩子在哭，大人在哄：“别怕，天塌不下来。”

陈长安望着那条巷口，轻声说：“不会塌的。”

他重新站直，手按回胸前玉佩，指节再次发白。

风更大了。