阿梅突然站起来，她盲了的眼睛泛着水光，手指攥得发白：“我们不是废物！我们还能绣！我们要把《棠雪图》——完完整整绣回来！”

“对！绣回来！”

“让所有人看看，当年那幅画有多干净！”

破庙里的声音撞在房梁上，震得积年的灰簌簌往下落。

我望着她们攥成拳的手，有的结着厚茧，有的少了指尖，却都在微微发颤——那是握了半辈子针的手，是被规矩折断又悄悄养着的手。

“取绷子。”我朝阿梅点头，“把残片拼在最大的绷子上，从莲瓣开始。”

午后的雪下得更密了。

我正蹲在绷子前教小丫头认“乱针”的走法，就听见庙外传来粗麻摩擦的声响。

抬头时，秦玉霜正站在破门边，紫缎裙换成了灰扑扑的粗麻斗篷，鬓角的珍珠簪不知去向，只插着根木簪。

她怀里抱着一叠泛黄的纸，边角卷着，像是被反复翻看过。

“沈姑娘。”她声音哑得像砂纸，“我能进来吗？”

我直起腰，拍了拍膝盖上的线头：“您是客。”

她跨过门槛时，斗篷扫过地上的炭灰。

目光扫过绷子上的《棠雪图》残片，扫过王婶颤抖着穿针的手，扫过阿梅摸索着理线的背影，最后停在墙根那架烧得只剩木骨的绣架上——那是母亲当年用的。

“我绣了四十年规矩。”她突然开口，声音里带着哭腔，“《绣道正宗》里写，绣娘要守三戒：不逾矩，不逾时，不逾主。我判过七个绣娘的罪，说她们针脚乱了规矩，说她们绣样犯了忌讳……可我连你母亲最后一面都不敢见，只敢让人传话‘按规矩处置’。”

她走到火盆前，那叠纸被她抖得哗啦响：“这是《绣道正宗》的全稿，我誊了三遍。可刚才路过西市，我看见个小丫头蹲在雪地里绣虎头鞋，针脚歪歪扭扭，可那股子热乎气……”她猛地将纸塞进火盆，“规矩是死的，人心是活的。那些条文……不该拿命去守。”

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火焰腾地窜起来，纸页卷着黑烟往上飞，“绣道正宗”四个字在火里蜷成焦黑的蝴蝶。

秦玉霜突然跪在地上，额头重重磕在青石板上：“沈夫人，我误信谗言，毁你清誉，致你含恨而终……今日当众焚书谢罪，愿来世还你一针清净。”

火盆的噼啪声里，我听见自己心跳如擂。