廊檐下，雨声淅沥，忙音早已消散在寂寞里。

陈郗琮久久站在原地，握着早已忙音的手机，指尖冰凉。那句没来得及说出的、甚至没组织好语言的“冷”，最终化作唇边一抹苦涩的烟雾。

短暂的通话，恍如大梦一场。

是从何时起，连说一句话，也成了奢侈？

以前她唤他陈先生的时候，似乎也不是这般光景……

陈郗琮唇角牵起一丝极淡的自嘲，低下头，点燃了一支烟。

零星的火光在雨夜中明明灭灭，漫长灼烧至指尖，泛起细微的刺痛。

他仿佛第一次如此清晰地认识到——

他对姜里的那点“认真”，早已远超“消遣”。

可他竟用最残忍的方式，亲手碾碎了这份本该不同的认真。

…

这个春天，寒意刺骨，仿佛连时光都冻结了。