有人沉默。

有人低下头，不知在想什么。

“第二条——人界的一切权力属于人民。”

“人民行使权力的机关，是人民代表大会。”

“人民代表大会，由人民选举产生，对人民负责，受人民监督。”

掌声更响了。

但也有人皱起了眉头，一个老修士站起来，胡子白得像雪。

“文院长，老夫斗胆问一句。”

“这‘人民代表大会’，修士能参加吗？”

“能。”

文钊回答得很干脆。

“凡人也能？”

“也能。”

“那修士一票，凡人也一票？”

“一票。”

老修士的脸沉了下来：“修士修炼千百年，为天地立心，为生民立命。”

“凡人种地打铁，手无缚鸡之力。”

“他们的票，怎么能跟修士的票一样重？”

文钊望着他，那双眼睛里没有光，也没有暗，只有一种很淡的、很稳的东西。

“因为人，不是按修为分的、是按人心分的。”

“你修炼千百年，若心不正，修为再高，也是邪。”

“他种地打铁，若心正，修为再低，也是正。”

老修士的嘴张了张，没说出话。

“还有。”

文钊的声音忽然重了几分：“你修炼千百年，用的灵气是天地的。”

“你为天地立心，天地可曾要你付钱？”

“你为生民立命，生民可曾求你回报？你没有。”

“因为你用的是天地的、是生民的，现在天地要你回报了，生民要你回报了。”

“你却说，你的票比他们重？”

文钊顿了顿，然后冷冷的道：“你凭什么？”

老修士的脸涨得通红，红得像猪肝。

他一屁股坐下去，不再说话了。

《宪法》的讨论，持续了三天三夜。

不是一帆风顺地讨论，是磕磕绊绊地、跌跌撞撞地、在骂声和哭声、笑声和掌声中讨论。

每一条，都有人反对。

每一款，都有人质疑。

每一个字，都有人拍着桌子说“不行”。

文钊坐在主席台上，三天三夜没有合眼。

他的眼睛红了、嗓子哑了，手指在桌上敲出了一道坑。

但他没有离开，没有休息，没有说一句“算了”。

因为他知道，这部《宪法》不是给他立的。

是给那些死了的人立的。

是给那些还没出生的人立的。

是给这片守了一千多年的天地立的。

第三天夜里，最后一条通过了。

台下，有人哭了。

不是嚎啕大哭，是眼泪从眼眶里溢出来。

顺着脸颊流下去，滴在桌上，滴在手上，滴在那本厚厚的册子上。

文钊站在那里，看着那些哭泣的人没有说话。

他只是站着，像一堵墙。

有时候人不需要一扇窗，只需要一堵墙。

一堵能靠一靠的墙。

“《人界宪法》，通过。”