他连着问了几个问题，每一个都问得很实在。

石云天没有急着回答。

他只是看着老陈头，等他说完。

“老人家，”等老陈头不说话了，他才开口，“您说的这些，我都想过，但我们不是瞎跑来的，是一路打过来的。”

“一路打过来？”老陈头挑眉，“从哪儿打过来？”

“河北。”

老陈头愣住了。

他停下撑篙，转过身，认认真真打量着石云天，又看看王小虎、马小健、李妞、宋春琳，还有那条趴着不动的黑狗。

“河北？”他重复了一遍，声音里全是不信，“你们从河北一路打到江西？”

“对。”

“就你们几个？”

“对。”

老陈头盯着他们看了很久。

然后他摇摇头，继续撑篙。

“孩子，”他说，“老头子我活了六十多年，见过吹牛的，没见过你这么能吹的，河北到江西，几千里地，中间隔着多少道封锁线，多少鬼子据点，你们几个半大孩子能过来？说出去谁信？”

石云天没有辩解。

竹排继续向前，江水在船底发出轻柔的声响。

老陈头不信，石云天也没再解释。

有些事，说破嘴皮子也没用，不如不说。

竹排又走了一段，江面变得更宽，两岸的青山渐渐退远，取而代之的是大片大片的农田。

稻田里有人在弯腰除草，听见竹排的声音，抬起头望过来，又低下头继续干活。

“老人家，”石云天忽然开口，“您听说过‘铁血少年队’吗？”

老陈头手里的竹篙又停了。

这一次，他停得很久。

久到竹排顺着水流往下漂了十几米，他才缓缓转过身，盯着石云天。

“你说什么？”

“铁血少年队。”石云天一字一顿，“您听说过吗？”

老陈头的眼神变了。

那种变化很细微，但石云天看见了，从一开始的不信，到疑惑，再到某种……敬畏。

“听说过。”老陈头的声音低沉下来，“七三一，汪精卫，还有德清……都听说了，说是几个孩子干的。”

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他顿了顿，盯着石云天的眼睛：“你问这个干什么？”

石云天没有回答。

他伸手从怀里掏出一样东西。

是一根红布条。

布条已经褪色，洗得发白，但依然能看出当初的鲜红。