王小虎没抬头：“废话。”

“他那些东西，”须元正指了指城墙根底下那些炸烂的飞雷炮、碎了的钢化玻璃、烧毁的无人机残骸，“都是从哪儿学来的？”

王小虎的手顿了一下：“他自己想的。”

须元正沉默了。

自己想的？十七岁，自己想的？他想起那些地雷，想起那些飞雷炮，想起那些烟花拦截弹，想起那些在夜空中飞行的无人机，想起那些在城墙上反射月光的钢化玻璃，想起那些在鬼子头顶爆炸的火箭弹，那些在夜色中摸营的红外夜视仪，那些在寒风中筑起的冰墙。一样一样，都是他想的。

“他是个天才。”须元正说。

王小虎抬起头，看着他：“不，他是石云天。”

须元正愣了一下，然后点了点头，没再说话。

太阳越升越高，城墙上渐渐暖和起来。

战士们横七竖八地躺着，有人醒了，在啃干粮；有人还在睡，打着呼噜；有人在给伤员换药，动作很轻。

石云天还靠着垛口，睡得很沉。

大衣滑下来一点，王小虎伸手给他掖了掖。

邓队长站在城门口，看着城墙上那些疲惫却安详的脸，忽然对身边的副官说：“回去之后，把石云天的那些东西，一样一样写下来，我要上报。”

副官愣了一下：“报给谁？”

邓队长望着远处那片被炸塌的城墙，缓缓开口：“报给上级，让所有人都知道，咱们的队伍里，有个十七岁的少年，他一个人，顶得上一支军队。”

副官张了张嘴，想说点什么，又咽回去了，只是重重点了点头。

风从城外吹过来，带着硝烟的余味和初冬的寒意。

邓队长把衣领竖起来，转身往城里走，走了几步，又回头看了一眼。

那个少年还靠在垛口上，阳光照在他脸上，把他那张年轻的脸照得发亮。

他忽然想起自己十七岁的时候，还在老家放牛，连枪都没摸过。

可这个少年，已经打了无数仗，杀了无数鬼子，救了无数人，他功不可没。