夜里，石云天一个人坐在旅馆的天井里，汉环刀横在膝盖上。

月亮从云层后露出半张脸，照着天井里那棵半死不活的桂花树。

远处隐约传来唱戏的声音，拉长了腔调，咿咿呀呀的，听不清唱的是什么。

他在想梁鸿达说的那句话。

不是时候，因为鬼子快打过来了；不是时候，因为越乱越没人注意。

梁鸿达说的是实话，但实话往往不好听。

脚步声从身后传来，马小健走到他旁边，青虹剑抱在怀里，靠着廊柱站着。

“睡不着？”

“嗯。”

两个人都没再说话。

月亮又往西挪了一点，桂花树的影子从东边移到了西边。

天井里的青石板被月光照得发白，像铺了一层霜。

远处唱戏的声音停了，街上更安静了，连狗都不叫了。

“云天哥。”马小健忽然开口。

“嗯。”

“你说，桂林这地方，守得住吗？”

石云天没有回答。

他想起前世看过的那些历史书，桂林保卫战，城破，守军几乎全军覆没，百姓死伤无数。

他知道结局，但他不能说。

说了，没人信；信了，也没用。

“不知道。”他说。

马小健没有再问。

他不需要答案，他知道石云天也不知道答案。

他们从北边一路打到南边，打过胜仗，也打过败仗，见过生，也见过死。

桂林守不守得住，不是他们能决定的，但他们能决定的，是自己守不守。

第二天一早，石云天一个人去了桂华中学。

学校在城北一条僻静的巷子里，门口种着两棵老槐树，树冠遮出一大片阴凉。

正是上课的时候，校门口没什么人，只有一个老头在扫落叶，和濠江中学那个扫地老头一模一样，连扫帚的姿势都一样。

“大爷，我找黄文轩老师。”

老头抬起头，浑浊的眼睛看了他一眼。

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“你是谁？”

“珠江来的。”

老头的扫帚停了一下，往教学楼方向努了努嘴。

“二楼，左手第三间。”

石云天上了楼，左手第三间，门半开着。

他抬手敲了敲门板。