“云天哥，前面有人。”马小健在后面提醒。

石云天停下来，侧耳听了听。

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山道拐角处确实有脚步声，不止一个人，是很多人，还夹杂着牛车的吱呀声和孩子的哭声。

他往路边靠了靠，让出半个路面。

一群人从拐角处转出来，男女老少，拖家带口，挑着担子、背着包袱，有的赶着牛车，车上堆满了被褥和锅碗瓢盆。

他们的脸上写满了疲惫和惊恐，眼神空洞，像一群被驱赶的牲口。

是从北边逃难来的。

石云天站在路边，看着他们从面前走过。

一个老人走到他跟前，停下来，看了他一眼，浑浊的眼睛里没有什么表情。

“老人家，从哪来？”石云天问。

“衡阳。”老人的声音沙哑，像是很久没喝水了。

石云天从包袱里掏出水壶递过去。

老人接过去，喝了两口，又递回来。

“谢谢。”

“衡阳那边……怎么样了？”

老人沉默了一会儿，摇了摇头：“打得很惨，城里城外都是死人，我家房子被炸平了，老伴儿也没了。”

他说着，眼眶红了，但没有流泪，大概是眼泪已经流干了。

石云天不知道该说什么。

他把水壶塞回包袱，从里面掏出两块干粮，塞进老人手里。

老人看着手里的干粮，嘴唇哆嗦了几下，没说出话，只是深深鞠了一躬，然后跟着人群继续往前走。

牛车吱呀吱呀地响着，孩子还在哭。

人群走远了，山道上恢复了安静，只留下车轮碾过的痕迹和几滴洒落的水渍。

王小虎站在石云天旁边，看着那群人远去的背影，攥紧了拳头。

“云天哥，咱们什么时候才能不让老百姓逃难？”

石云天没有回答。

他把水壶系好，背在背上，继续往前走。

山道在前面拐了个弯，夕阳从西边射过来，把整条路染成暗红色。