有天下午，我帮老王头把一车米袋搬进仓房。袋子沉，我用斗气护住腰背，指尖却不小心蹭到木箱，留下一道焦痕。旁边几个闲坐的老汉立刻围过来，嘀咕着“这手烫的”“莫不是走火入魔了”。

我扯下袖子一角，裹住右手，说：“旧伤，一用力就发热，压不住。”

老王头盯着我看了两息，忽然转身进屋，拎出一壶酒塞给我：“喝点，活血。”

我道了谢，没当场喝。傍晚回铁匠铺，就着炉火温了半碗，一口下去，喉咙火辣，可那股热意顺着胃滑下去，竟让斗气在经脉里转得顺了些，像是油浇在干涩的齿轮上。

我盯着酒碗，若有所思。

赵铁匠在旁边打铁，头也不抬：“火藤根酿的，镇上人都喝。你说你那劲儿是‘斗气’，我看，就跟这酒一样——外头看着烈，其实是里头自己烧起来的。”

我没反驳。或许真是这样。这世界没有灵根，没有元气，可人拼到极限时爆发的那股劲，和我在生死关头点燃的斗气，本就是一回事。

几天后，我开始跟着镇里的巡夜队走一圈。夜里风冷，我站在镇东土墙边，斗气悄悄提至耳目，想试试能不能听出远处动静。可刚一集中，耳朵就嗡嗡作响，像是有千百只虫子在颅内振翅。

“别用那么邪乎的劲儿。”老猎户李三站在我旁边，嘴里叼着根干草，“风向不对的时候，野兽不会往镇子来。你听再多，也不如闻一鼻子。”

他教我怎么辨风向，怎么从泥土的松软程度判断有没有东西爬过。我试着收敛斗气，改用鼻子去嗅，用脚去踩。起初什么也感觉不到，后来才慢慢察觉——风从东南来时，带着一股极淡的腥气，像是铁锈混着腐土。

我猛地抬头。

李三也顿住了，眯眼看向远处林子：“不对劲。”

可那味道只持续了几息，风向一转，就散了。

“野猪？”我问。

“不像。”他摇头，“野猪走动是踩地，不是翻土。这味儿……像是什么东西从地底下爬过。”