我没有操控飞船靠近，也没有尝试建立通信或投放探测器。

那种事，就留给后来者去做吧。

而我，只做一件事——播种。

我抽出随身匕首，在掌心狠狠的一划。

血涌了出来。血液里混着指缝间残留的月壤粉末，还有断裂的神经纤维，以及从耳后提取出的千灯引路使活性孢子液。

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这团暗红色的浆状物，是我身上最后一点人为的痕迹。

我把这混合液，仔细的涂抹在弹射口最后一个孢子囊的激活环上。

我的手指微微颤抖，心脏擂鼓般跳动起来。

这一刻，不一样。

它不承载任何程序，也不编码信息，更没有所谓的指令。

它是纯粹的生命冲动，是原始的扩散本能，是我们这些开荒者用一切换来的文明火种。

按下按钮的瞬间，没有轰鸣，没有闪光。

胶囊静静的滑出，无声坠向那片冰原。

我会记得你落地的声音吗？

也许不会。

但总有一天，那里会长出懂得翻土的生物。

我靠在冰冷的舱壁，意识逐渐模糊。

氧气只剩7%。

核心温度开始回落。

心跳频率拉长至每分钟九次。

我以为世界会就此沉寂。

可就在意识即将断开的一瞬间，我耳边忽然响起了脚步声。

很轻，却很清晰。

先是十七步，缓慢而坚定，踏在某种坚硬又略带弹性的地表上；接着是一阵停顿，像是在观察什么；然后又是四十三步，节奏变了，带着试探与谨慎。

最后，双膝触地，手掌按进泥土。

一下，两下，三下。

那检查墒情的动作十分标准。

我猛的睁眼，瞳孔剧烈收缩。

舱内漆黑一片，无人。

只有地板传来细微震动，仿佛那脚步正从宇宙深处走来，穿过亿万光年，踩在我的骨头上。

这不是幻觉。

我笑了。

我听懂了那脚步声。

十七步，是韩松在火星赤道区教孩子量垄距的节奏；四十三步，是他晚年独行时踩出的习惯步频。

韩松曾说：“种地的人，脚底板比脑子记得准。”那时我不信，现在我信了。