这章没有结束，请点击下一页继续阅读！

李咖啡突然笑了。

他想起雁子总说他“逃避”，其实他逃避的不是爱，是爱里那些琐碎的“必须”——必须记住纪念日，必须调对情绪，必须把未来写成计划书。

可真正的爱，或许是他忘了买玫瑰时，雁子塞给他的糖炒栗子；是他调砸酒时，她举着铜匙说“再试一次”；是她走那天，在标签上写“热饮，勿凉”。

夜色漫进酒馆时，李咖啡又调了杯酒。

这次他没看酒谱，没管小酿的仪器，只是把“晨安”的余温兑了点暮色，加了勺归碑下的晚风。

酒入杯的瞬间，他轻声说：“晚归。”

他捧着杯子走到酒吧台前。

月光从天窗洒下来，照见吧台凹槽里那杯无形的“凉咖啡”——杯壁的水珠在风里轻轻晃动，像有人悄悄碰了它一下。

“你走了，可你教会我——”他的声音轻得像片落在酒里的茉莉，“酒不用多特别，只要有人愿意喝完。”

窗外突然闪过道金光。

李咖啡抬头，归碑方向的天空像被谁撒了把金粉，转瞬又隐没在夜色里，像声轻轻的“嗯”。

子夜的风钻进地窖时，李咖啡抱着残谱蜷在木凳上。

烛火在谱页上跳着，把“再见”两个字映得忽明忽暗。

这杯酒他已经调了七日，每夜都差那么一点——像雁子留在铜匙上的温度，像“凉咖啡”杯壁的水珠，像所有说不出口的“下次见”。

他摸出那枚刻着“雁”字的铜匙，放在残谱旁。

月光从透气窗漏进来，照亮匙柄上磨得发亮的刻痕，也照亮谱页最下方新浮现的一行小字：“要告别，先学会好好说‘你好’。”