他未穿外袍，单衣衬得身形清瘦，却站得笔直。

他蹲下身，在泥地上缓缓画出一道沟垄图样：高畦隆起，两侧排水，双行栽种，株距均匀。

“起高畦，避积水；双行栽，留通风。”他声音不高，却清晰入耳，“每穴三芽，覆土两寸，过深则闷，过浅则露。”

沈清禾怔住。

这布局……竟与现代农学推荐的密植高产法高度吻合！

不是简单的经验之谈，而是基于光照、通风、根系扩展的科学规划。

她蹲在他身边，指尖顺着炭线条纹滑过，心中惊涛暗涌。

一个前朝太子，为何懂这些？

他口中的“不想再看着人饿死”，究竟意味着什么？

她终于开口，声音很轻，却带着不容回避的锋利：“陆时砚，你不是普通书生，对吧？”

炭条顿住。

他在泥地上画到一半的沟垄戛然而止。

风掠过院中枯草，发出沙沙轻响。

良久，他才低声道：“我只是……不想再看着人饿死。”

语气平静，却像一块千钧巨石砸入湖心。

沈清禾望着他侧脸——那张温润如玉的面容下，掩藏着怎样的血雨腥风？

他曾目睹多少饥民倒毙道旁？

又曾眼睁睁看着王朝崩塌，百姓易子而食？

她忽然明白，他教她种菜，不是为了活命。

是为了赎罪。

也是为了重生。

太阳西斜，暮色渐染。

院中那幅炭线沟垄图静静躺在泥土之上，如同某种无声的誓约。

沈清禾起身，拍净手上的泥，转身走进厨房。

锅中野菜粥正咕嘟冒泡，她舀出一勺红薯粉，悄悄拌入其中。

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端碗出门时，她看见陆时砚仍坐在院中，望着那三盆新生的菜苗，眼神柔软得近乎悲悯。

她脚步微顿，喉头忽有些发紧。

这一晚，她多添了一勺薯粉。

晨光微熹，霜气未散，茅屋外的菜畦已初具轮廓。

泥土被翻得松软细碎，在朝阳下泛着湿润的光泽，像一块等待书写的新纸。

沈清禾握着铁锄，肩背酸痛却不敢停歇——这是她第一次将空间里的红薯块茎正式移栽到院外土地，成败在此一举。

陆时砚倚在门边，手中拄着一根临时削成的木拐，脸色依旧苍白，唇色淡得几乎与雪地同色。

他目光落在那整齐划一的高畦上，低声道：“株距三寸半，不可贪密。通风不足，易生霉疫。”声音沙哑，却字字精准。