第一遍，没有回应。
“走吧，孩子，走吧。”
第二遍，他感觉周围的水流开始旋转。
“走吧，孩子，走吧。”
第三遍话音刚落，他听见了一个声音。
不是哭声，而是一个清晰的、平静的童声，就在他面前极近的地方：
“赵小川。”
他浑身一僵。
“赵小川，你看看我。”那声音说，“我不怪你爷爷，也不怪你。我只是冷，冷了一百年了。你下来陪我，好不好？就一会儿，暖和暖和。”
声音里有一种诡异的诱惑，让人不由自主想点头。
赵小川咬破舌尖，剧痛让他清醒。不能应声，不能……
“赵小川。”声音变了，变成了他父亲的声音，苍老，虚弱，“小川，爹在这儿，冷啊……拉爹一把……”
他的眼泪涌出来，混进江水。
“赵小川。”又变了，是母亲的声音，“儿啊，回来吧，炕烧热了……”
每一个字都像锤子砸在心口。他想开口，想喊，想扯掉蒙眼布看看。但耿三爷的话在脑子里炸响：不能应，不能回头，否则魂就留在这儿了。
他死死咬住嘴唇，血腥味在嘴里蔓延。手开始拉腰间的红绳，一下，两下，三下——这是约定的信号。
绳子开始收紧，他被向上拉去。
“赵小川——”无数个声音同时响起，有童声，有老人的，有女人的，有男人的，全都喊着他的名字，凄厉，哀怨，愤怒，“赵小川！你也要丢下我们！你和他们一样！一样！”
水流突然变得狂暴，无数只手抓住了他的脚踝、小腿、手臂。冰冷，僵硬，细小——那是孩子的手。
他被向下拖拽，绳子绷得笔直。
岸上的人显然感觉到了，拉绳的力量加大。一场拉锯战在冰冷的江水中展开。赵小川感觉自己要被撕成两半。那些手死死抓着他，指甲掐进肉里。
就在他几乎要放弃时，怀里那面镜子突然滑了出来。
镜面在黑暗中似乎亮了一下——也许是反射了某种微弱的光。抓着他的手同时一僵。
然后，松开了。
绳子猛地将他向上拽去。他感觉自己在飞速上升，穿过冰冷的水层，穿过黑暗，然后——
破水而出。
空气呛进肺里，冷得像刀割。他被拖上冰面，无数双手七手八脚地用棉被裹住他。蒙眼布被扯掉，他看见晃动的火把，看见耿三爷苍老的脸，看见林晚通红的眼睛。
小主，
“裂缝……”有人喊。
赵小川转过头。
江心那道巨大的裂缝，正在以肉眼可见的速度合拢。冰层碰撞，发出雷鸣般的巨响。裂缝里的幽蓝光芒渐渐暗淡，最终消失。
哭声，也停了。
天地间只剩下风声，和冰层合拢的余响。
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腊月二十四，小年第二天。
松花江恢复了平静。冰面光滑如镜，那道裂缝消失得无影无踪，好像从未存在过。阳光照在雪原上，刺眼地白。
老王家的二小子和那两个主播的尸首，在当天下午浮了上来——就在他们落水处的冰窟窿旁，像是被江水轻轻托上来的。三具尸体并排冻在冰面上，表情平静，仿佛只是睡着了。
屯里人默默把他们捞起来，办了丧事。没人多问，没人多说。
赵小川发了三天高烧，说胡话，梦里全是冰层下的哭声和那些冰冷的小手。林晚一直照顾他，喂药，擦身，守夜。第四天早上，他醒了，看见林晚趴在炕沿睡着，手里还攥着湿毛巾。
他轻轻动了动，林晚就醒了。
“你醒了！”她眼睛一亮，“感觉怎么样？”
“还好。”赵小川声音沙哑，“江……”
“平静了。”林晚说，“再没哭声了。耿三爷说，送走了。”
赵小川沉默了一会儿：“真的送走了吗？”
林晚没有回答。
她拿出自己的笔记本，翻到最后一页。上面是她这几天趁赵小川昏睡时，去屯里走访的记录。
“我采访了七个八十岁以上的老人。”她轻声说，“他们都说，腊月二十三那晚，做了同一个梦。梦见冰层下浮起无数个光点，像萤火虫，顺着江水向下游飘去，飘向江口，飘向大海。每个光点里，都有个小娃娃的影子。”
赵小川望向窗外。江面在阳光下闪着细碎的光。
“但是，”林晚合上笔记本，“有三个老人私下跟我说，那晚之后，他们家里的孩子——特别是七岁以下的——开始说一些怪话。说晚上听见江边有人唱歌，是童谣，老的、没人会唱的童谣。还说梦见一个穿红衣服的小哥哥，站在江面上对他们笑，招手。”
赵小川后背窜起一股寒意。
“耿三爷昨天走了。”林晚继续说，“不是去世，是离开了靠山屯。他说他的使命完成了，该走了。临走前他让我转告你一句话。”
“什么话？”
“债还了，但缘没断。赵家人，这辈子，下辈子，都离不开这条江。”
赵小川闭上眼睛。
那天下午，他独自走到江边。冰面光滑如镜，倒映着灰白的天空。他蹲下身，抚摸冰面。冰冷，坚硬，深不见底。
忽然，他看见冰层下有什么一闪而过。
很小，很快，像一尾鱼，又像……一只挥动的小手。
他屏住呼吸，贴近冰面。
冰下只有他自己的倒影，和深不可测的、墨蓝色的江水。
但就在他准备起身时，很轻很轻的，从冰层深处，传来一声若有若无的叹息。
像孩子的，又像老人的。
像告别，又像约定。
风起了，卷起雪沫，打在脸上。赵小川站起身，望向江面。松花江沉默着，封冻着，像一整块巨兽的骨头，也像一座巨大的坟墓。
他知道，有些东西永远改变了。
有些债，还了。
但有些缘，才刚刚开始。
远处，屯子里传来零星的鞭炮声——有人在试着找回过年的气氛。但赵小川听得出，那鞭炮声里，有一种小心翼翼的战栗。
就像人们知道，冰层下的东西只是睡了，不是死了。
而腊月，每年都会再来。
江，也永远在那里。