风雨声是“声”，烛光是“色”，空气中的湿冷是“触”，记忆中父亲的形象、过往的恩怨、未来的担忧，无一不是“法”。无所住……如何才能无所住？

她的眉头微微蹙起，一种熟悉的困顿感袭来。就像面对一扇紧闭的门，她知道钥匙就在里面，却怎么也找不到锁孔。

就在这时，一阵极其猛烈的狂风呼啸而过，仿佛要将整个屋顶掀翻。窗棂发出不堪重负的呻吟，烛火剧烈地摇晃，几乎熄灭。昭阳下意识地伸手护住烛火，心脏也跟着猛地一缩。

便在风势稍歇，烛光重新稳定下来的那一刹那，她的目光再次落到那一行她读过无数遍，却从未真正进入过的文字上：

“应无所住，而生其心。”

八个字。简单，却像积蓄了千年力量的闪电，猝不及防地劈开了她脑海中的重重迷雾！

不是要去“消灭”那些相，风雨声、烛光、记忆、情绪……它们存在，但它们只是流经。不是要筑起一道高墙，将它们阻挡在外，那本身还是一种“住”，住在“抗拒”之上。

“无所住”，是让一切来，也让一切去。不抓取，不抗拒，不评判。如同这烛火，风吹来时它摇曳，风止时它便安静燃烧，它从不执着于某种固定的形态。

而那个“心”，那个能听、能看、能感受、能思考的“心”，它本就在那里，如如不动，清净澄明。它不需要从外界去“生”，它本就具足。只是因为太多的“住”——住于色声香味触法，住于得失，住于爱憎，住于过去未来——如同尘埃，遮蔽了它本来的光芒。

“应无所住，而生其心。”——不是在“无所住”之外，另去“生”一个心。而是，当真正“无所住”时，那个本自清净、能生万法的“心”，自然朗然现前！

原来如此！