“清歌，最后一次了，不管……不管结果怎么样，我们……我们都尽力了，真的，谢谢你……一直撑着，没放弃。”

最后几个字，她说得异常艰难。

社团濒临解散，人心早就散了，只有沈清歌，像一根钉子，死死地楔在这里，守着这片腐朽的舞台和几个蒙尘的木箱，近乎自虐般地练习，一遍，又一遍。

为了什么？

苏夜有时候觉得，沈清歌守着的或许根本不是这个戏剧社，而是别的什么东西，一些她们看不见、摸不着，却沉重得能压垮人的东西。

沈清歌的身体僵了一下。

镜中，她那黑沉沉的眼眸里，冰层似乎裂开了一丝缝隙，露出底下更深、更暗的虚无。

她终于缓缓转过身，戏服的宽袖随着动作摆动，带起一阵微弱的、陈年布料特有的气息。

她没有看苏夜的眼睛，目光虚虚地落在对方校服的第二颗纽扣上，停了片刻。

“……也，”

她的声音依旧很轻，却似乎比刚才多了点别的，一种极其细微的、几乎无法捕捉的涩意，“……谢谢你。”

两个字，耗尽了力气。

她重新转回去，面对那面扭曲的镜子，也面对镜子映照出的、角落里那个沉默的樟木箱。

苏夜张了张嘴，还想说什么，最终只是红着眼圈，默默退了出去，将厚重的幕布重新掩好。

布料摩擦，发出“沙沙”的响声，如同叹息。

后台重归寂静。

不，不是寂静。

节能灯管发出“滋滋”的电流杂音；远处礼堂某个通风口，传来一阵阵空洞的呜咽，像是风，又像是什么东西在哭；墙角堆积的道具白布下，似乎有极其微弱的“窸窣”声，一下，又一下。

空气里的腥甜味，似乎浓了一点点。

沈清歌抬起手，十指纤细，苍白，关节处因为长期练习而有些微微的变形。

本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！

她将手指慢慢插入面前垂落的丝线中。

丝线是特制的，在昏暗光线下泛着一种冰冷的、类似于某种昆虫分泌物的淡青色光泽。

触感起初是光滑的，随即，一种细微的、黏腻的凉意顺着指尖爬了上来。

她闭了闭眼。

脑海中闪过爷爷临终前的脸，那张干枯如树皮的脸贴在医院惨白的枕头上，浑浊的眼睛死死盯着她，喉咙里发出“嗬嗬”的响声，枯瘦如鸡爪的手拼尽全力抓住她的手腕，银镯硌得生疼。

“……清歌……戏……不能断……”

“……要满堂彩……真正的满堂彩……”