回到宿舍，室友们已经睡了。她轻手轻脚地洗漱，爬上床。

躺在黑暗中，闭上眼睛，却毫无睡意。手腕上，那枚银镯紧紧贴着皮肤，传来一阵阵持续的、微弱的灼烫感，像是一个无声的警告，又像是一个滚烫的烙印。

还有右手无名指上，那道细微的伤痕，也在隐隐作痛，不是伤口本身的痛，而是一种阴冷的、仿佛有什么东西顺着伤口往里钻的刺痛感。

她把头蒙进被子，身体蜷缩起来。

黑暗中，一片死寂。宿舍楼外偶尔传来车辆驶过的遥远声响。

就在她意识开始模糊，即将被疲惫拖入睡眠的边缘时

那个冰冷的、稚嫩的童声，再次毫无征兆地、清晰地，在她脑海深处响起，带着一丝餍足后的慵懒，和某种更加清晰的渴望：

“彩……收到了……”

“但不够……远远不够……”

“姐姐……下次……还要……”

“……更多的‘彩’……”

沈清歌猛地睁开眼睛，在绝对的黑暗中，惊恐地瞪大了双眼，全身的血液瞬间凉透。

那不是幻觉

艺术节前的几天，戏剧社的气氛前所未有的高涨。赵主任特批了他们使用更好的排练室，虽然只是另一间稍大、稍新点的空闲教室，但比起旧礼堂后台，已经算是天堂。

社团经费也象征性地拨下来一点，苏夜兴致勃勃地去采购新的布料和颜料，打算给“小牡丹”做一套更华丽的戏服，虽然被沈清歌有些神经质地坚决否决了，她坚持用原来那套，理由是“习惯了，顺手”。

只有沈清歌自己知道，那套月白旧戏服，还有“小牡丹”本身，都变得不一样了。

每次靠近，她手腕上的银镯灼烫感就会加剧；每次碰到那套戏服，指尖都会传来一阵阴冷的滑腻感，仿佛触摸的不是布料，而是某种冷血动物的皮肤。

而“小牡丹”眉心那点暗红，颜色似乎每天都有极其细微的加深，盯着看久了，会让人产生它在微微搏动的错觉。

更让她恐惧的是练习。

她试图找回艺术节选拔那天晚上的状态，哪怕只有一半也好。

可无论她如何集中精神，如何努力，手中的丝线都恢复了往日的滞涩，“小牡丹”也变回了那个精致却死板的木偶。

她的唱腔干涩，动作僵硬，一切似乎都倒退回了原点，甚至因为有了那晚的对比，显得更加不堪。

“清歌，你是不是太累了？”

苏夜担忧地看着她又一次失败的尝试，递过来一瓶水

“那晚可能是超常发挥，压力下的奇迹。别给自己太大压力，我们现在有希望了，慢慢来。”