空的。

不是困了累了那种空，是被挖走过魂的那种空。他们看人不看脸，只看位置；听令不听话，只听音调。你跟他们说话，他们不会理你，但只要那个光头吼一声“列队”，他们立刻就能站成一条直线，连裤脚卷的高度都一样。

阿箬趴在那儿，指甲不知不觉掐进了掌心。

疼，但她不敢动。

她慢慢爬起来，依旧低着头，把剩下的粪倒完，拎着空桶往回走。路过柴扉时，她照例扫了一眼岗哨脚印——还在，但新添了一圈圆形的压痕，像是有人原地转了个圈，又退回去。

她没停下，也没回头。

一直到厨房门口，她才把桶放下，搓了搓手，像是冻僵了。胖厨娘掀帘看了一眼：“怎么磨蹭这么久？”

“路滑……摔了一下。”她结巴着说，声音比平时还虚。

“滚进去烧火！”厨娘扔出一句，帘子哗啦落下。

阿箬低头钻进去，灶台边坐着个老杂役，正拨弄柴火。她没凑过去，而是靠墙站着，假装暖手，实则盯着自己刚才蹭过的地方——地上有她留下的半个脚印，边缘被雾气润开了一些。

她看着那脚印，脑子里却全是墙内那些人的眼神。

那不是人，是刀。

是被人一把一把磨出来的杀人刀。

她突然明白为什么那些杂役走路都低着头了。不是怕事，是怕记住。记住这些人是怎么被练出来的，记住这地方到底藏着什么鬼。

她也明白了为什么昨晚那个送信的汉子小腿上有勒痕。

不是被打的，是绑着练的。绑在柱子上，不让逃，不让倒，一直练到你忘了自己是谁。

她站在灶台边，手搭在冰冷的砖墙上，一点一点把刚才看到的东西塞进脑子里，压得严严实实。不能慌，不能露，更不能问。她现在不是阿箬，是个连筷子都拿不稳的小叫花子。

可她心里清楚得很——她看见了不该看的东西。

这地方不是门派，是炉子。进来的人，要么被炼成刀，要么被烧成灰。

她低头看了看自己的手。十根手指都在，指甲没断，掌心还有茧，是扫地、倒粪、刷马桶磨出来的，不是练功留下的。

她还算干净。

至少现在还是。

她慢慢蹲下来，往灶膛里塞柴火。火苗“轰”地一下窜起来，照得她半边脸发红。她借着火光，悄悄摸了摸袖子里的铜丝——冰凉，细长，能割人，也能撬锁。

她没拿出来。