黑暗落下来，陆廷渊听见自己的心跳，一下一下，像远天闷雷。接着，他听见她的声音，从很近的地方传来，带着牛奶的甜香——

“廷渊，你五岁的时候，在做什么？”

他愣住，记忆像被撬开的锈锁，涌出潮湿的铁锈味。五岁的他，站在陆家老宅的书房，脚边堆着比人高的《经济学原理》，父亲拿着戒尺，声音冷硬：“背不完，今晚别睡。”窗外，邻居家的孩子放着风筝，笑声像一群自由的鸟。他踮脚去看，戒尺便落在小腿上，火辣辣地疼。他没哭，只是把风筝的线剪断，在心里告诉自己：想要飞，就得先学会坠落。

“我五岁时，在背复利公式。”他笑，声音却像被砂纸磨过，“背错一个符号，加罚站两小时。”

苏念星的心口猛地一抽。她想起自己五岁那年，父母还在，周末会被父亲扛在肩头去公园买。糖丝沾了一脸，母亲拿湿巾给她擦，笑着骂她小花猫。那些记忆早已泛黄，却在此刻亮得刺眼。她忽然明白，他们一个被“失去”撕裂，一个被“得到”压垮，同样的千疮百孔，只是方向相反。

“我有没有说过，”她吻了吻他的眼角，“你五岁那年，本该用来追蝴蝶的时间，以后我陪你，十倍百倍地补回来。”

陆廷渊的睫毛在她掌心颤动，像受惊的蝶。良久，他握住她的手腕，拉下来，与她对视。那目光里，有暴风雪后的湖面，碎冰浮动，却映出完整的月亮。

“星星，”他声音低哑，“我有没有告诉你，我其实很怕黑？”

苏念星怔住。这个把整座商域搅得天翻地覆的男人，怕黑？像听见狮子说怕猫，荒谬得近乎可爱。可下一秒，她就心酸得无以复加——他的怕黑，不是怕夜色，是怕在夜色里独自醒来，身边空无一人。

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她起身，绕到他身后，从背后环住他的肩，像抱住一只受伤的鹰。她的脸颊贴在他耳侧，声音轻得像咒语：“以后你醒来的每一个凌晨，第一眼看见的光，一定是我。”

窗外，风忽然停了。远处，最后一盏霓虹熄灭，天地陷入纯粹的墨。办公室的灯光却更亮了，亮得像要把他们此刻的模样，烙进时光的底片。