风雪在三人之间呼啸穿过，卷起地上的雪沫，时间仿佛凝固了。

“爸……妈……” 林秋终于从干涩的喉咙里挤出两个字，声音嘶哑得不像自己的。

“秋儿……是秋儿回来了！”母亲终于哭出声，踉跄着上前一步，想伸手摸林秋的脸，手伸到一半，却又像怕碰碎什么似的僵住，只是颤抖着，眼泪流得更凶。

父亲也猛地吸了口气，像是从一场漫长的噩梦中惊醒。他松开扶着门框的手，向前迈了一大步，厚重的、布满老茧和冻疮的大手，重重地、有些慌乱地拍在林秋的肩膀上，力道很大，拍得林秋身体晃了一下。

“回来就好……回来就好……” 父亲重复着这句话，声音粗嘎，带着浓重的鼻音，眼睛死死看着林秋，仿佛要确认眼前的人是真实的，那只拍在林秋肩上的手，也带着不易察觉的颤抖。

没有拥抱，没有更多言语。三个在风雪中重逢的亲人，就这样一个在门外，两个在门内，隔着一步之遥，被泪水、寒风和无言的心酸所笼罩。

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直到堂屋里传来一阵压抑的咳嗽声，和一个苍老而沉稳的声音：“站外头喝风呢？还不快进来！”

是姥爷。

母亲如梦初醒，连忙用手背抹了把脸，侧身让开：“快，快进屋！外头冷！”

林秋低下头，避过母亲通红的眼睛，迈步走进了院子。父亲在他身后，默默地关上了那扇吱呀作响的院门，将风雪暂时隔绝在外。

堂屋不大，地面是夯实的泥土地，有些潮湿，正对门靠墙摆着一张陈旧的八仙桌，两把同样老旧的椅子。屋子中央，是一个用砖石垒砌的、此刻正燃烧着柴火的火塘，橘红色的火光跳跃着，驱散了些许寒意，也在斑驳的土墙上投下晃动的人影。空气里弥漫着柴火烟味、潮湿的土腥气，还有一种……属于穷家的、清贫但竭力维持整洁的气息。

火塘边，一个穿着深蓝色旧棉袄、腰背有些佝偻、但坐姿依旧挺直的老人，正就着火光，“吧嗒吧嗒”地抽着一杆长长的铜烟袋。火星在烟锅里明灭，映出他布满皱纹、如同刀刻斧凿般坚毅的脸，和一双即使在昏暗中也依旧清亮锐利的眼睛。正是姥爷。

姥爷抬起头，目光平静地看向林秋，在他脸上、身上同样停留了一瞬，尤其是在他略显僵硬的左肩和脸上未完全褪净的、淡得几乎看不见的旧伤痕上扫过。他没有像父母那样情绪外露，只是微微点了点头，用烟袋锅指了指火塘对面一个小木凳：“坐下，烤烤火。”

林秋依言坐下，将背包放在脚边。温暖的火光驱散了身上的寒气，但心头的冰冷和沉重，并未减轻分毫。