后来，他去拜访一位收藏古籍的老友。老友听了他的话，沉吟片刻，说：“你去找个叫陈默的人吧。这人住在城东的临河小院，懂古物里的‘气’，之前有人得了个会自己转的罗盘，就是他给解的围。或许他能帮你看看这琴。”

小主，

顾砚之抱着“疏影”琴，按照老友给的地址找了过去。陈默的小院很不起眼，门口挂着块旧木牌，上面写着“默居”两个字，院里种着几竿翠竹，竹下摆着张石桌，一个穿浅灰色棉衫的男人正坐在石桌旁煮茶，手里拿着个紫砂壶，动作慢悠悠的，一看就是个懂生活的人。

“是顾先生吧？”陈默抬头，看见他抱着琴，笑了笑，语气很平和，“我猜你是为‘疏影’琴来的。”

顾砚之愣了愣，没想到陈默竟知道这琴的名字。他赶紧走上前，把琴小心翼翼地放在石桌上：“陈先生，您怎么知道？”

“这琴的名声，在圈子里早传开了。”陈默放下紫砂壶，伸出手，轻轻抚过琴身。他的手指修长，指尖带着薄茧，像是常年与古物打交道的人。从琴首的岳山到琴尾的龙龈，他的指尖缓缓移动，动作轻柔得像是在抚摸一件易碎的珍宝。过了片刻，他闭上眼，眉头微蹙，像是在感知什么，连呼吸都变得轻缓起来。

顾砚之站在一旁，大气不敢出，只看见陈默的手指在琴腹的铭文处停留了片刻——那里刻着一行细小的篆书，是苏雪樵的题字：“雪樵自适，月伴琴鸣。”忽然，陈默睁开眼，目光落在顾砚之身上，语气平静：“这琴有‘魂’。”

“魂？”顾砚之愣住了，他虽爱琴，却从未想过琴会有“魂”。

陈默指着琴腹的铭文，解释道：“这琴的最后一任主人苏雪樵，是位真正的隐士。他出身书香门第，年轻时曾考中过进士，却不愿入朝为官，带着这把琴隐居西山。他一生无子无女，身边没有亲人，唯有这把‘疏影’琴相伴。每天清晨，他就坐在茅庐前的松树下弹琴，对着青山绿水；到了夜晚，就对着月亮弹，直到深夜。”

他顿了顿，又用手指轻轻碰了碰琴弦——没有触碰，却能看见琴弦微微颤动，连石桌上的茶杯都跟着泛起细小的涟漪。“这琴的材质很特殊，是千年桐木的中段，木质疏松，纹理均匀，最能吸收弹奏者的心神。苏雪樵弹了它三十年，从青年到晚年，他的孤寂、他的清高、他对山水的眷恋，还有他无人诉说的心事，都一点点渗进了琴木的纹理里，与琴融为一体，形成了‘音魂’。”

“音魂？”顾砚之第一次听到这个词，不由得追问。

“就是附着在琴上的情感印记。”陈默解释，“这种印记，平时藏在琴木里，看不出来，可一到月圆之夜，天地间的太阴之气最盛，这种气息会激发琴中的‘音魂’，让它自发共鸣，重现苏雪樵当年常弹的曲调。你听到的琴声，不是闹鬼，是苏雪樵的心声，透过这把琴，传到了现在。”

顾砚之听得入了神，原来那自鸣的曲调，竟是百年前那位隐士的心声。他想起第一次听到琴声时的触动，忽然明白了——那不是错觉，是跨越百年的情感共鸣。

“那我该怎么办？”顾砚之问，语气里带着些急切，“要把它封起来吗？还是……”

“不必。”陈默摇头，语气很肯定，“这不是邪魂，只是一段未散的情感。它没有恶意，只是想把当年的心境，再奏给懂的人听。如果强行压制，用符咒或者法器把它封住，反而会伤了琴的灵气，让这把千年古琴毁在你手里。”