寅时三刻，摄政王府的书房沉浸在一片近乎凝滞的死寂中。

松烟墨特有的、带着清苦草木气的幽香在空气里无声浮动，却压不住更深处的血腥余韵。

沈璃垂手侍立在宽大的紫檀书案旁，指尖残留着追月马鬃毛上黏腻的汗腥味。

她的目光看似落在案上一方歙砚的冰纹之上，实则那冰裂的纹路里，清晰地倒映着萧隐玄色蟒袍袖口处几点暗红干涸的印记——

那是假扮红绡的死士喉间溅出的毒血，此刻已凝结如陈年的锈痂，无声诉说着昨夜马场那场惊心动魄的刺杀与残酷清洗。

空气沉重得如同灌了铅。萧隐背对着她，高大的身影几乎挡住了窗外熹微的晨光，只留下一个充满压迫感的轮廓。

他并未回头，只是随意地、带着一种主宰者漫不经心的冷酷，将一块沉甸甸的顶级松烟墨锭甩在砚台旁。

“叮”的一声轻响，他拇指上那枚象征着无上权柄的羊脂白玉扳指，叩击在坚硬的砚缘上，声音不大，却如同催命的符咒，清晰地敲在沈璃紧绷的神经上。

“利息，”他低沉的声音终于响起，毫无波澜，却字字如冰锥，“该结了。磨。”

沈璃的心猛地一沉。

昨夜马场九死一生，今日寅时便被传唤至此，果然不是嘉奖。

她深吸一口气，压下翻腾的心绪，伸出素白却带着薄茧的手，稳稳地拿起那块光滑冰凉的墨锭。

指尖触碰到砚堂细腻的肌理，开始一圈圈、缓慢而用力地研磨。

松烟墨特有的细腻粉末在清水中渐渐化开，墨香似乎更浓了些，却无法驱散书房里无形的硝烟味。

她腕间那只在血账册风暴中夺得的、造型古朴沉重的赤金镯子，随着她研磨的动作轻轻晃动，金质的光泽在烛火下偶尔一闪。

就在墨汁渐浓，即将达到书写的最佳浓度时，沈璃研磨的腕部似乎不经意地、幅度略大地向内一收——

“哐当！”