太阳晒得人发昏，长安南门的石板路蒸着热气。我站在逃难的人群里，锈剑柄还在手里攥着，掌心全是汗。

谢清歌走在我旁边，手一直没离腰间的玉箫。

刚才那两个差役说的话还在耳边回响——“今天必须凑够五百人”“反正到最后，都是肉”。

血料司的牌子晃在眼前，像块烂骨头挂着。

我抬头看天，云层越来越低，颜色不对劲，灰里透红，像是被谁泼了半桶稀释的血。

第一滴落下来的时候，我以为是汗水。

它砸在鼻尖，温的，顺着嘴唇滑下去，腥味冲进喉咙。

不是雨。

是血。

街上的人反应慢了一拍。有人抬头摸脸，发现指头红了，才猛地叫出声。孩子开始哭，大人拉起包袱就往巷子里钻。原本挤成一团的难民队伍炸了锅，四散奔逃。

可仙门的人没跑。

街角转出一队弟子，穿青布短衫，胸前绣着血色符文。他们手里拎着网兜，像是捞鱼用的那种，但网眼更大，边缘缠着铁丝。

其中一个脸上有疤的家伙一脚踹翻路边卖炊饼的老汉，顺手把他孙子提起来往网里塞。小孩尖叫，腿乱蹬，踢中那弟子膝盖。疤脸反手就是一巴掌，打得孩子嘴角冒血。

“吵什么！你爹娘早报上名了，早晚都得走！”

老汉爬起来扑过去，刚伸手就被一脚踹倒，胸口压着长棍。

我动了。

没想太多，就是往前走。人群自动分开一条缝，没人敢拦我。

疤脸弟子正要把网口扎紧，我冲上去，右拳直接砸他脸上。

他脑袋偏了一下，拳头擦过颧骨，力道卸了点，但还是踉跄着退了三步，手里的网兜脱了手，小孩滚在地上。

他愣住，捂着脸瞪我。

我也看着他。这是我三百年来第一次主动打人。以前挨骂、挨踢、药柜被打翻，我都缩着脖子装死。现在我不装了。

“你找死？”他吼。

我吐了口唾沫，混着血丝，落在他鞋面上。

他拔剑。

剑光刚亮，一道身影贴着地面窜过去，像刀片刮骨。疤脸弟子护体灵光“啪”地裂开，整个人抖了一下，膝盖发软。

谢清歌站在我左后方，玉箫已经离唇，指尖有一道新划的口子，血珠正往下滴。

她吹得很轻，但足够了。

我冲上前，一把拽起地上的孩子，塞给旁边一个妇人。“带他走。”

妇人抱着孩子疯跑，连头都不敢回。

疤脸怒吼：“你们敢阻公务？血祭大阵缺一人，就要多抓三个顶数！你知道你在救谁吗？”

“我知道。”我说，“我在救一个不该死的人。”