全部像是一座座被抽干了灵魂的泥塑木雕。

死死钉在转椅上。

咯咯。

咯咯咯。

一阵细微却密集的撞击声打破了死寂。

是帕克。

这位号称法国跑车、以联盟最顶级的突破速度见长的全明星控卫。

他的手在疯狂发抖。

那双引以为傲的飞毛腿，此刻藏在战术桌下。

完全不受控制地打着摆子。

膝盖撞击着桌腿，发出令人牙酸的声音。

“教练。”

帕克咽了一口极其苦涩的唾沫。

声音沙哑得完全变了调。

甚至带上了极度恐惧的哭腔。

“贾森·基德。那个老妖精。”

“他连那个东方男人的衣角都没碰到。”

帕克的眼眶通红，眼球上布满血丝。

“就直接跪下了。”

帕克猛地抬起头。

那双原本充满灵气的眼睛里，此刻塞满了深不见底的恐惧。

“录像不会骗人。那根本不是假摔。”

“他是真的被某种无形的压力。”

“直接压断了脊梁。”

帕克抓着自己的头发。

“纯纯的活体外挂。降维打击。”

“我们拿什么防。我们怎么防。”

波波维奇没有回答。

他死死咬着后槽牙。

咬得腮帮子上的肌肉都在抽搐。

猛地转身。

重新面对那块被红酒弄脏的战术黑板。

他从粉笔槽里抓起一支红色的记号笔。

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他想要在黑板上，画出马刺队最引以为傲的团队防守轮转体系。

他想要画出如何利用邓肯的内线顶级协防。

加上鲍文的牛皮糖撕咬。

去限制那个怪物的突破路线。

刷。

记号笔在黑板上画出一条刺眼的红线。

然后。

波波维奇的手，猛地僵在了半空。

再也画不下去半寸。

因为这位战术大师的大脑。

在进行沙盘推演的千分之一秒内。

就极其绝望地卡死了。

得出了一个让他几十年篮球信仰瞬间崩塌的结论。

没用。

全是废纸。

你怎么去设计战术，包夹一个能在半空中悬浮的人。

你怎么去安排轮转，协防一个第一步爆发力能直接踩碎实木地板的怪物。

你怎么去跟一个连底层物理规则都能随意篡改的高维神明。

大谈特谈什么该死的战术素养。

啪嗒。

红色的记号笔从波波维奇无力的指尖滑落。

掉在地上。

摔成两截。

“蒂姆。”

波波维奇的肩膀垮了下来。

声音透着一股耗尽生机的深深疲惫。

他转过头。

看向坐在角落最阴影处、从头到尾一言不发的球队绝对基石。

蒂姆·邓肯。

这位被誉为大基本功。

心理素质极其强悍、泰山崩于前而色不变的石佛。

此刻。

那双向来古井无波的眼睛里。

竟然也浮现出了一丝极其罕见的茫然。

以及一种认命般的死灰。

“你觉得呢。”

波波维奇问出了这句话。

感觉抽干了肺里最后一口氧气。

邓肯极其缓慢地抬起头。

他的目光越过会议桌。

死死盯着屏幕上那个纯白色的十一号背影。

沉默。

足足半分钟的死寂。

最后。

这位历史级别的超级大前锋。

极其沉重地。