“但既然握了，”他抬起眼，看着她，“就要握到最后一刻。握到仇人倒下，握到…你再也不需要用剑的那一天。”

他松开手，转身望向校场外的天空。晨雾已经散了，阳光很好，照得远山轮廓清晰。

“我哥哥，”他忽然开口，声音很平静，“五年前死在雁门关。”

单贻儿怔住。

“不是战死的。”张友诚继续说，“是饿死的。他带的那队人马，军饷被克扣了三个月。冬天，大雪封山，粮草运不上去。五十个人，活活饿死了四十二个。”

他顿了顿：“后来查出来，克扣军饷的，是周显仁一个门生。那人被判了流放，但走到半路，‘意外’坠崖死了。周显仁亲自去吊唁，哭得比谁都伤心。”

单贻儿握紧剑柄。包扎好的伤口又开始渗血，染红了白布。

“朝中像这样的事，多了。”张友诚转过身，看着她，“苏卿吾不是第一个，也不会是最后一个。你问我为什么帮你？因为我看够了。看够了忠臣枉死，看够了奸佞当道，看够了…这世道吃人。”

他走到她面前，伸手，握住她握剑的手。这次不是纠正姿势，只是握着。

“所以你要活着。”他一字一句地说，“不仅要活着，还要活得比他们都久，活得比他们都好。你要握紧这把剑，握紧你这条命，去斩断那些吃人的根。”

单贻儿看着他。阳光照在他脸上，照出他眼中那种近乎悲愤的坚定。这一刻她忽然明白，他不是在教她剑术，是在教她活下去的理由。

“我明白了。”她听见自己的声音，嘶哑，但清晰。

张友诚松开手：“继续。剩下的两百次，我陪你练。”

接下来的两个时辰，单贻儿在剧痛和麻木中重复着那三招。劈、刺、格。每一招都力求标准，每一次落剑都带着决绝。张友诚在旁边陪练，他的剑招更凌厉，更沉重，像在为她劈开一条血路。

午时，训练结束。

单贻儿几乎虚脱，拄着剑才能站稳。双手的血已经浸透了布条，每根手指都在不受控制地颤抖。

张友诚递给她干粮和水：“吃。吃完回去休息，晚上子时，四方馆见。”

单贻儿接过，机械地咀嚼。干粮很硬，像在嚼木头，但她一口一口，全部咽了下去。

临走前，她低头看剑柄。血染的皮绳在阳光下显得格外刺眼。她无意识地用拇指摩挲着剑柄底部——那里似乎刻着什么。

仔细看去，是几道极细的纹路，交错成一个奇怪的图案。不像装饰，更像…某种印记。

她想起苏卿吾名单上“顾鬼手”后面的标注：“善刻印”。

“怎么了？”张友诚问。

单贻儿摇头，将剑收回鞘中：“没什么。”

但她记住了那个图案。

就像记住虎口的疼，记住手臂的酸，记住心里那团烧了十日、如今终于找到出口的怒火。

走出校场时，阳光正好。远处传来市井的喧嚣，小贩的叫卖，孩童的嬉戏。这座城依然热闹，依然鲜活。

只有她，握着一柄染血的剑，走向一条染血的路。

而第一步，已经迈出去了。