烫，比昨天更烫，手背贴上去能感觉到热度在往上涌。

他缩回手，看向老陈。

老陈没有说话，只是把那只药碗放在脚凳上，站起来，走到窗边，把窗推开一道缝。

冷风从缝隙里灌进来，吹动桌上那张纸的边角，又合上了。

“烧又上来了。”老陈的声音压得很低，“下午那阵子退了一些，我还以为稳住脚了，谁知道天还没黑又烧上来了，比之前还凶。”

“能稳住吗？”

老陈沉默了一会儿：“我现在用的方子，已经是第三回了，前两回都管了几天用，这一回——不好说。”

石云天没有追问。

他蹲在床边，看着张锦亮搭在被面上的那只手。

手指瘦得像几截枯枝，指节发白，手背上青色的血管凸起，像一条条细瘦的河床。

“营长这两天，吃了多少东西？”他问。

“昨天喝了小半碗粥，今天早上喝了两口汤，中午那碗鸡没碰。”老陈说，“不是不想吃，是咽不下去啊。”

石云天站起来，走到桌边，低头看了看那张被铅笔头压着的纸。

纸上写着一行字，字迹有点歪，但还能辨认——

“赤枫山北坡，乱石堆，需三人。”

后面还有一个字，只写了一笔，像是写到一半就撑不住了。

石云天看着那行字，站了一会儿，然后把那张纸轻轻折好，放进了自己怀里。

“老陈叔，营长这里你先守着，我去炊事班看看，能不能熬点米油。”他说完，转身往外走。

“云天。”老陈在身后叫住他。

石云天停下来，没有回头。

“你……”老陈的声音停了一下，像是斟酌了一下措辞，“你心里要有数。”

石云天站在门口，背对着老陈。

风从门缝里灌进来，吹动他后脑勺的碎发，凉飕飕的。

他没有接话，也没有回头，只是抬手在门框上按了一下，然后跨过门槛走出去。

灶房的烟囱终于冒烟了。

孙书燕蹲在灶台前添柴，火光把她的侧脸照成暖红色。