雁子的手指轻轻抚过他的衣扣。

风掀起她的围裙角，露出里面洗得发白的红毛衣——那是他去年冬天塞给她的，说西安的冬天，得穿点红。

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黄昏的暮色漫上城墙时，两人并肩坐在双生槐下。

雁子的头靠在他肩上，能听见他心跳的节奏，和社区老钟打六下时的声音一模一样。

我昨晚梦见母亲和李杏奶奶了。她望着天边的火烧云，她们在树下喝茶，李杏奶奶说这俩孩子，绕了半座城，我妈说绕绕好，脚底下的印子才深

李咖啡握紧她的手。

风掠过城墙垛口，带落一片新叶，正好盖在他今早留下的脚印上。

泥土被阳光晒得暖乎乎的，叶尖还沾着点晨露，像滴没落下的泪。

你说，这树要是再开一朵花......他望着枝桠间星星点点的绿，声音轻得像叹息。

我们就别再问，它能不能活。雁子接得很快，像背了十年的台词，就像现在，别问以后是稳定还是自由，是记住还是遗忘。

月光漫过城墙时，第三坑的泥土里，一片蜷着的嫩叶正悄悄舒展。

它顶开压着的碎石，朝着月光的方向，露出鹅黄的叶尖——像一颗正在苏醒的心。

李咖啡摸出手机看时间，屏幕亮光照亮雁子的脸。

她的睫毛在眼下投出小扇子似的影子，忽然指着他身后：看，老灯的路灯又闪了。

李咖啡转头。

第三坑边的路灯果然在忽明忽暗，老灯举着扳手的身影在光晕里晃动，骂骂咧咧的：这破灯，准是要赶在雨季前闹脾气......

雁子笑着站起来，拍了拍裙角的土：明儿我去社区申请经费换路灯。她牵起他的手往巷口走，暴雨要来了，阿风说这两天云层厚得像棉被。

李咖啡没接话。

他望着双生槐在月光下的影子，忽然想起今早老灯说的树活了——可活过来的树，要经历的风雨，从来不会少。

晚风卷起一片槐叶，擦过他的耳际。

他低头，看见雁子的影子和自己的影子叠在一起，在青石板上拉得老长。