“凉的尽头，是未凉。

我们，在听。

她，已成风。

他，正燃火。”

她指尖轻触那行字，竟觉微微发烫。

而井沿石凳上，十七杯清水静静排列，杯底露珠轻颤，像是心跳。

风吹过，缠绕在陶片上的锈线微微晃动，划破空气，发出极细微的“沙”声，宛如笔尖划纸。

无人看见是谁在写。

但每一个路过的人都停下脚步，屏息聆听。

仿佛真有谁，在用风与锈、露与灰，一笔一划地写着什么。

远处，一朵蓝花随风腾空，旋转飞舞，如雪纷飞。

花瓣在空中短暂定格，拼出两个字——

李咖啡依旧蹲在废墟深处，背影寂寥。

他捧着那片陶，指腹摩挲着裂纹，忽然停住。

一片残片边缘，泛着微温。