“柜子里压箱底的年画，上头有人像……”

“算，都算。”乌恩其斩钉截铁，“只要是薄薄的、人形影子的东西，都有可能被‘沾上’。留着，就是祸根。天黑前，全屯子，一家不落，都搜出来，堆到这戏台底下。”

命令传下去，屯子里鸡飞狗跳。祖传的精美皮影、孩子剪的粗糙纸人、印着工农兵形象的旧年画、甚至有些人家窗户上贴的窗花……但凡带点人形影子的薄片物件，都被翻检出来。人们抱着这些平日或许珍惜、或许不在意的东西，心情复杂地走向村口。

东西越堆越高，成了一座小山。戏台上的老头不知何时睁开了眼，混浊的眼珠子死死盯着那堆皮影杂物。幕布后面的那些皮影，开始发出极轻微的、如同蝉翼震颤般的嗡嗡声。

乌恩其让人搬来柴火，厚厚的松枝和劈柴围在那堆皮影物件四周。他解下腰间的萨满鼓，盘腿坐在雪地上，面对戏台。

“点火。”

柴堆被泼上了煤油，火把扔上去，轰的一声，烈焰腾空而起。松枝噼啪爆响，火舌贪婪地舔舐着那些皮影、纸人、年画。

就在火焰吞没第一张皮影的瞬间，异变陡生！

那堆皮影杂物猛地一颤，像是有生命般挣扎起来。几张年画在火中疯狂卷曲，发出尖细的、仿佛孩童哭泣的声音；驴皮刻的皮影在烈焰中扭曲、跳动，竟像是要挣脱火海；更可怕的是，戏台上那些原本悬着的皮影，如同被激怒的蜂群，剧烈地抖动起来，幕布被扯得哗哗作响，上面的影子张牙舞爪，疯狂扭动。

戏台上的白胡子老头猛地站起，他怀里的弦子发出刺耳的尖啸。他张开嘴，发出的却不是人声，而是一连串混乱、尖锐、充满恶意的嘶鸣，像无数根针扎进所有人的耳朵里。

“摇鼓！喊号子！别停！”乌恩其厉声喝道，同时用力敲响了萨满鼓。

咚！咚！咚！

沉厚的鼓声穿透风雪和嘶鸣，带着某种古老而坚定的力量。老萨满仰起头，对着阴沉的天空，用一种苍凉、悠长、仿佛来自大地深处的调子唱诵起来。那不是汉语，也不是蒙语，像是某种更原始的语言，音节简单重复，却蕴含着驱逐与净化的意志。

村民们被鼓声和诵唱激起了血性，他们手挽着手，围着火堆和戏台，开始用尽全力吼叫起来。没有词，只是吼，吼出心中的恐惧、愤怒和求生欲。男人的粗吼，女人的尖喊，混杂着鼓声、火焰的爆裂声、皮影的尖啸和风雪声，在靠山屯上空汇聚成一股狂暴的声浪。

火越烧越旺。皮影在火焰中蜷缩、焦黑、化为灰烬。每烧毁一张，戏台上那些皮影的嘶鸣就减弱一分，扭动的幅度也变小一分。白胡子老头的身影在火光映照下开始变得透明、模糊，他怀里的弦子啪的一声断裂。

最终，当最后一张纸人在火焰中化为一道青烟时，戏台上发出一声巨大的、如同无数玻璃同时碎裂的声响。

幕布、架子、悬着的皮影、连同那个白胡子老头，在一瞬间崩解、消散，不是燃烧，而是像被一只无形的大手抹去，化作漫天飞舞的、比雪还细的黑色灰烬，随即被狂风卷走，消失在茫茫林海深处。

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风雪，毫无征兆地停了。

天上厚厚的云层裂开一道缝，惨白的冬日阳光斜斜地照射下来，落在雪地上，反射出刺眼的光。村口空空荡荡，只有一堆尚未熄灭的灰烬在微微冒着青烟，以及雪地上凌乱的脚印。

乌恩其老萨满停下鼓槌，最后一个音符消散在突如其来的寂静里。他缓缓站起身，望着戏台消失的地方，长长地、长长地叹了口气。

“走了。”他说，“印子也会慢慢淡。多晒日头，多吃热乎饭，把亏掉的那口气，补回来。”

说完，他背起皮鼓，蹒跚着朝来时的山路走去，没有再回头。

靠山屯的人站在原地，许久没有动弹。阳光照在脸上，那一道道暗红色的“刀疤”，似乎真的在渐渐变淡。一种劫后余生的虚脱感，混杂着难以言喻的悲伤，弥漫在每个人心头。

那堆灰烬，老支书让人小心地铲起，深深地埋在了屯子外向阳的山坡下，没有立碑，也没有标记。

多年以后，靠山屯通了公路，年轻人大多走出了大山。但每年腊月，大雪封山时，老人们还是会对着围坐在火炉边的孙辈，压低声音念叨：

“雪夜莫听戏，皮影不藏魂。”

炉火噼啪，窗外是无声落下的、无边无际的大雪。山林沉睡，仿佛什么也不曾发生过。只有那深埋地底的灰烬知道，有些饥饿，有些寒冷，是连死亡都无法终结的。它们只是暂时被驱逐，依旧在茫茫白雪与时间深处，等待着下一个闭塞的冬天。